На самом деле, у меня есть огромная потребность поговорить об этом, но во-первых не с кем, а во-вторых я сама ничего не понимаю толком.
Мне это пришло в голову четвёртого июля где-то между 15 и 16 часами. Я иногда люблю копаться в своём прошлом, оно такое милое и такое по-юношески выстраданное, и счастливое и печальное. В общем, я читала хистори из qip и конечно я открыла хистори переписки с J. И она меня так потрясла, эта история сообщений. Она затронула что-то такое глубокое, о чём я и думать забыла. Это было зимой. Январь, февраль. Начало марта. Эти несколько месяцев были такими простыми и понятными, такими правильными и хорошими. Слова, которые мы писали друг другу... Они такие чувственные и глубокие. Эмоции пробуждались во мне и их призраки разрывали сердце. Во что превратилась наша тонкая и внимательная дружба? В редкие и простые письма. Бесчувственные письма, напоминающие секс не любящих друг друга супругов, с трагической миной на лице и равнодушием в глазах. Я иногда срываюсь и пишу ему чуть не плача о своих переживаниях и размышлениях, о своих книгах. Он понимает и спрашивает, как и раньше. Нет,совсем не так, как раньше.
Это равнодушие меня просто убивает. Оно душит во мне всё священное и настоящее. Я не могу его терпеть, я всё понимаю, всё-всё, но просто не могу. Я помню, когда он перестал приходить в ICQ из-за огромного объёма работы это было так странно. Эти тихие вечера без него казались проклятием. Временным, он говорил, что надо потерпеть. Сейчас я и представить не могу, что мы когда-то общались каждый день. Я уже совсем забыла настоящего J., и я бы наверное не вспомнила,если бы не эта хистори.
Я вижу не J. в этих письмах, а каменный памятник или манекен. Я знаю, я теперь помню, какой он. Я любила его, по-своему. Это смешно и нелепо. но факт есть факт. Не надо мне рассказывать про настоящую любовь,я не знаю её. Я буду называть любовью то, что мне хочется так назвать. Так вот, моя любовь стала каким-то мраморным надгробием. Остаётся только сказать "Вечная память" и "Мои соболезнования".
Не правильно это, и не хочу я жить с полуфабрикатом вместо чувства, в окружении пластмассовых событий и конфетных фантиков. Не хочу, и не буду. Я должна была прервать переписку тогда,в марте. Чтобы моя маленькая любовь не смешалась с грязью повседневной скуки. Чтобы её цветочек остался в сердце нежным и влажным от росы, а теперь сад зарос бурьяном и кажется, как будто так было всегда. Пусть бы она умерла молодой. Что мне эти морщины,я не хочу их видеть.
Самый правильный выход в этой ситуации - написать прощальное письмо. Он, может быть, сам давно об этом думает, но не решается сказать. Мальчк мой, я не хочу мучить тебя. Я очень хочу, чтобы ты был счастлив.
Четвёртого июля где-то между 15 и 16 часами осознание всего этого меня оглушило. Я облокотилась на подоконник и смотрела перед собой. Я ждала встречи с ним 7 месяцев, я верила в то, что в конце сияет звезда. Не вечной незабвенной любви, а просто счастливой и долгожданной встречи. А конце, кажется, совсем ничего нет. Я верю, что мне дадут визу, и что 17 июля мой самолёт приземлится во Франкфурте. Что будет утро, и может быть даже солнечное. И Eurostar примчит меня в Uberlingen, в маленький отель на берегу озера. И я приду в парк,и коснусь земли, которую я так странно полюбила полтора года назад. Но на этом история закончится.
И я уже держу пальцы над клавиатурой, и открыта страница Mail.ru.
Но пальцы дрожат предательски.
Я не могу вычеркнуть из жизни такого хорошего человека.
Его нет в моём будущем и в моих мыслях, нет уже никакого смысла писать письма.
Я смотрю в глаза смертельно-больному, но чёрт возьми, не поднимается рука убить его, ну не могу я этого сделать. Будь здоров, J., а вот дни моей маленькой любви давно уже сочтены.
Я весь день думала об этом. Что же делать, что же делать?
Я ждала семь месяцев, я наверное потерплю ещё две недели. Я может быть даже найду его там, чтобы сказать:
Я никогда не забуду тебя, мой мальчик.
Прощай.