Просто так пришла в голову мысль выложить стихотворение, некое суховатое отражение настроения последних дней. Как всегда, без названия.

Он молчит. И он молча скучает.
Он с чужими, он снова не дома.
И она меня, в общем, не знает.
Ну а я ее, скажем, не помню.

Я не помню ее дня рожденья,
Я не знаю ее телефона.
А он ищет минуты забвенья
В лабиринтах машин и бетона.

Я не знаю, какими словами,
Я не знаю, что сделать я в силах,
Если он в тишине вместе с нами
Будет завтра стоять у могилы.

Если он, чуть дрожа от озноба,
Будет долго лишь взглядом прощаться.
А она из соснового гроба
Будет чем-то святым возвышаться...

Он любил, он страдал, и он верил.
Я бледнею, сгорая безвольно.
Он разбит. Он убит. Он потерян.
Я не помню ее. Но мне больно.