Дырка в голове, прямо во лбу и её неровные границы слоем на слой. Круг в стене, бумажные лучи-занозы дырявого солнца по его краям, не страшные и поролоновым пальцам... Эй ты, тот, Кто сказал, что без принципа "мальчик-девочка"  контакт невозможен, глянь на меня сейчас...

Телефон в телефоне, как играющее (-вшее?) радио на кассете давно уже неактуальной прослушки, за которой пустая квартира, следом развалившийся дом, а далее обгоревшие останки откосов и языкастая чернь наружу. Так, изредка прокручивать в ироничной надежде на "белый шум", скоротать полчаса на саундтрек чьего-то прошлого к нему же...а потом заглотать водой из-под крана собственные реагирующие внутренности. Потеря в годах, в многих-многих лентах лет и выуженный из пыльного ящика наобум сюрприз, углубляющийся с каждым оборотом карандаша... На каких инструментах сыгран тот визг в трубку, вероятно, уже мертвому, голосу-помехе на низкой частоте? Можно ли его повторить не в фоне_в_фоне?.. Первый, второй, третий, снова второй планы одного и того же человека... вопрос-лезвие! Мне? да нет, в пустоту..

Вот так глупо сидеть на стуле, вытянув ноги на его подбочeнившегося соседа, растворять лампу в кофе, а потом заглатывать разбеленную жижу, пока еще не съеденные черви копошатся в не надкушенной шаурме. Знаю теперь: это их синхронные предсмертные отчаяния "помЕшат" в международных звонках. Частые-частые мягкие постукивания слышали? вот-вот...