блюз взрослости |
Настроение сейчас - stop it's beating
Когда темно, ночно и делится только на один, когда сюжет жизни строится рвано, и только картинки мест мигают, и ты в них «тот самый парень, что всё это снимал, помните?», а потому улыбкой в кадре не вышел, когда у тебя на гитаре от пыли всего одна струна настроена, да и то по ошибке, ты можешь слышать блюз. Даже если не хочешь слушать.
О том, что нужен новый стул.
О том, чтобы про запас купить еды.
О том, как для чего-то важно сходить к врачу.
О том, как еще раз подумать о только что сказанных словах.
О том, что это было смешно, но лишним.
О том, что у тебя больше нет друзей.
В границах, оставленных себе для безнервного спокойствия, бросаешь всю ночь жертвой, чтобы сдержаться, но руки-скотины всё равно дергают эту проклятую струну, а блюз правды с треском прорубает лоб.
О том, как правильно говорить.
О том, как солидно идти.
О том, как непритязательно сидеть.
О том, как нейтрально глядеть.
О том, как от себя отвадить.
О том, как при этом удержать.
О том, как правильно сдаться.
О том, как удобней закончить разговор.
О том, как показать, что не забыл.
О том, как вспомнить, что должен был не забыть.
О том, как согласившись, отказаться от слов.
И ничего не менять, не признаваясь, почему.
О том, как найти тысячу причин…
Но блюз уже рвёт твоей глоткой воздух на части, осыпая под ноги временеобломками, что ты как звучно отложил когда-то, а сейчас великодушно бракуешь, отнекиваясь, и каждая из твоих отговорок на самом деле важна, важнее, самая важная, и спорить нет толку, забьешь насмерть – но они и так кивают, подавая руку, а совесть в будке, дальний угол, и чёрт ногу сломит, как же хочется…водки(?). Или, вроде, нет. Кто там был? Не знаю, случайно, наверное, квартирой ошиблись, не пойду открывать, никого не жду. А из приоткрывшейся двери в ту комнату, куда в детстве было страшно входить без света, боясь, что кто-то тихо постучит в ночное окно, звенит рассвирепевший отчаянный блюз, клокочет петухом над городом и в порыве яростного бега по рваным, недостроенным гаммам бьет клювом прямо в купол.
О том, что тебе неудобно.
О том, что тебе обязательно надо посидеть.
О том, что это – противное шумное место, и сколько можно сюда ходить.
О том, что это уже поздно повторять.
О том, что ты привык к брюшку.
О том, что тебе это нравится.
О том, как иметь ненужную возможность.
О том, как напоминать о себе на всякий случай.
О том, как планируешь завести ребенка «потому что это действительно надо», но сам у себя занимаешь под проценты время.
О том, чтобы всё время играть не одной струне с небольшими перерывами на сон.
О том, как ты извиняешься впрок, даже если ничего не сделал.
О том, как завтра тебе очень много лет, и ты вспоминаешь, как был глуп, думая, что это невозможно.
О том, как с каждым разом всё чаще деньгами меряешь будущее, и с каждой мерой всё меньшей суммой.
О том, что родители больше не смотрят на тебя с гордостью. И не улыбаются тебе.
О том, что весь миллион твоих знакомых разом научился жить без тебя – и у них получается!
..........
О том, как не умничать лишний раз.
О том, что молчание - золото.
О том, чтобы помнить об этом.
О том, что на всё есть свой план.
О том, что твой уже реализуется…
И никакая дрожь в руках его не остановит.
Рубрики: | my own ненависть ртуть и ртутное кошки-зебры, мазохизм |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |