Я вдруг осознал как низко я опустился. За те три с половиной года которые я пробыл тут я превратился в то что я ненавидел больше всего на свете. Окружённый людьми из другого мира я приспособился к окружению настолько что я стал неразличимым с ними. Мне никак не понять почему многие люди в России так старательно пытаются свалить *за границу*. Женщины выходящие замуж ради гражданства(ака жёны по почте или mail brides как их тут называют), оказывающиеся использованными в финансовых махинациях и отосланные обратно, сидящие дома до конца жизни с мужем- гавнюком, никем не уважаемые и никому не нужные. Гастарбайтеры. Полулегальные рабочие, над которыми стебутся строители называя их в глаза *мешками с гавном*. А они не врубаются. Улыбаются только. Некоторые детей тащат, всю семью, живут в приютах для беженцов. Годами ждут гражданства. Только для того чтобы их лет через 5 отослали обратно.
Или просто духи. Я как то встретил такого. Стоит на углу газетку продаёт.
Тут, кстати, бомжей тоже хватает. Только здешние бомжи поопрятнее и интеллигентнее. Ну не суть. Некоторые бомжи стоят на улице и продают газету. Straat krant. Интересная, газета. Что бы её продавать нужно специальное удостоверение бомжа. Так что у каждого бомжа с газетками на груди красуется бейдж с фотографией и номером.
Так вот стоит он опрятный, толстощёкий, с газеткой около входа в супермаркет. Мне друг сказал что он русский. Я с ним заговорил. Спросил, как жизнь, чем он тут занимается. Пять лет в голландии живёт. Стоит на углу газетку продаёт. И говорит главное так плавно, правильно, фальцетом.
-А чё уехал то?- я у него спрашиваю.
-А что в России... там гнилое всё.- говорит, с отвращением. Да с таким, какого я ещё не видел.

Ещё одного такого встретил в Париже. У меня сигареты тогда кончились. Французы суки не дают. Увидел алкаша на обочине. Стрельнул сигарету. Мальборо. Оказалось русский. У меня до поезда ещё час оставался. Я с ним присел поболтать. За жизнь. Бездомные- интересные люди. Только они иногда по улицам неделями шатаются ни с кем не разговаривая. А рассказать им всегда есть что. Француз этот оказался из питера. Вспоминал валютные бары и прочие заведения каких лет 20 уже как нету.
-А ты тут сколько живёшь уже?
-Я тут не живу,-грустно уставился в пространство и изрёк многозначно,- я тут существую.

А всё равно ведь едут. Типа менталитет другой. Культура выше. И горы блядь из золота. Ну-ну...