Я в Саратове. Здесь на улицах обычная деревенская грязь. И домишки не тронутыми стоят с 17 века и никто их не собирается сносить. Здесь нет автомобильных пробок, а Волга пахнет рыбой. И если по Волге не идет какая-нибудь "Ласточка" Паратова, то это лишь временно. И самого Паратова нет не от того, что Островский уж умер давно, а от того, что он - мохнатый шмель тарам-там-там - в Каны укатил со своим немцем, срущим с крыла самолета. А мостчерез Волгу в Саратове длинной с песню "моя бабушка курит трубку, трубку курит бабушка моя" и вот только что краснощекие мужики голосили эту песню и кто-то из них с ловкостью престидижитатора беспрерывно извлекал бутылки с коньяком как будто из своей задницы.
А в переводе с тюрского Саратов означает - желтая гора (сара тау). Огни Саратовские ночью светят и бакены на Волге, только бакенщиков нет. Оказывается Чернышевский в Саратове свою фигню писал.