Застыла вода в стакане. Лед. Колко.
Замерла тишина, но звучит звонко.
Чем тише в комнате, тем больше режет уши,
На столе стоит не тронутый ужин.
И все вроде так – ни к чему не придираться,
Но бывает ночью проснется, чтобы волноваться.
И мысли снуют словно крысы.
И чувства бессильной тряпкой повисли:
И молча ведет она с собой разговор,
Ковыряя в старом окне щели зазор:
«Желаний много, а путь один к истине все же,
Найду и я его может».
Во что уходят минуты, года?
Уходят они, увы, в никуда…
Ниоткуда берутся – просто есть.
И кажется их столько, что не счесть.
А, обернувшись, ужаснешься –
Как же жизнь, куда она несется?
А мы все пишем как будто черновик –
Человек сразу за все отвечать не привык.
Все хочет проверить на чем-то, потом к себе приладить,
Но вот со временем никак не сладит.
Засохнет на тарелке яблоко,
И в сорок женщина, увы, не ягодка.
И годы лучшей жизни уже позади,
И некому сказать «Люблю. Останься. Не уходи»
Никто не увидит ее слез горя и радости
А на душе топчутся липкие гадости.
Закрытая дверь не скрипнет знакомо,
Только дымка призрака счастья по полу невесомо.
И стелется и стелется тоску нагоняя,
Последнее робкое счастье из углов выметая.
И нет уже сил бороться за счастье.
Дождь размывает осени ненастье.
Что-то вдруг вздрогнет с приходом весны,
Только сама она себе скажет «Умри.
Забудь о том, все, что было. Пора»
И ляжет спать одна до утра.
И так пройдет за минутой день
И так пройдет жизнь… как тень…