...Раньше или позже приходит время, когда чувствуешь, что пора. Пора переходить к чему-то новому. В себе и вокруг. На новый уровень в порой чересчур затянутой игре, которую называют Жизнью. Сделать еще один большой и, быть может, не слишком уверенный поначалу шаг... пусть этот шаг мог занять и месяцы по земному времени Дать Пути вынести себя к чему-то, что только смутно угадывалось впереди.
Бескрайняя безмятежность океана и тонкая полоска песка перед ним, прячущее свои тайны Время... Суровая истина снежной пустоши, не знающей весны, где ветер безустанно поет и рвет песнь с губ усталого путника, а в небе холодно мерцают звезды, готовые в любой миг обернуться снежинками беспощадной вьюги... Чуткость кристально чистого, манящего своей легкостью неба, в чьей глубине сокрыта нежность раскрытых для объятия рук... Коварство скал и величие гор, эйфория вынырнувших из тумана облаков вершин, необъятный простор равнин и отчаяние засыпанных черным песком пустынь, тишина пустошей, усталость болот, загадки подземных переходов, таинственность вечно сумеречной лесной чащи... И все это соединено лишь Тропой, что зовет не медлить, без сожаления шагнуть дальше.

Видишь?

Чувствуешь?.. Этот новый мир за тончайшей завесой? Завесой, что пахнет дымом и оставляет на руках обжигающий слой пепла, заставляя будто зверя перед пламенем отступать назад. Отступать инстинктивно, не думая, сколько бы оправданий не было придумано себе позже... Мы боимся сгорать. Даже в кострах, разведенных нами же. Даже из любви к высшим идеалам...
Мы забываем о том, что подобно фениксам нам необходимо сгореть, чтобы возродиться из пепла. Чтобы пройти свое обновление. Забываем и только чувствуем, подходя к завесе будущего, как раскаляется и горит кожа на спине, и огонь растекается по всему телу обжигающими потоками. Дыхание переполнено горечью сожженных надежд и верований, и этот запах заставляет задыхаться, хвататься за горло, рвать из него рождающиеся болезненные всхрипы и стоны раскалившимися ногтями. Не удержишься - вдохнешь пару искр, - и займется все внутри безумствующим пламенем, раздирающим твое самое в своем неудержимом порыве слиться с огнем, что бушует извне.
...В этом костре инквизиции, кажется, нет спасения. Здесь все поет о Смерти. Все пахнет Ею и дышит болью. И кажется, что останется, когда опадет свято-адское пламя?.. Горсть пепла. Не боле. Невесомые дымчато-серые крупицы на потеху вольному ветру, что тут же их подхватит на свое крыло и унесет их играючи в ту самую даль, к которой нес тебя Путь... И от его легкого, невесомого прикосновения вдруг пробудится то, что укрылось под пеплом. То, что уцелело. Самая малость...

Суть.