Начну издалека.
В детстве меня любили. Бабушка кудахтала надо мной, как наседка, оберегая от всех. Отец – тот души не чаял, все ему говорили, Матвей Львович, сынок ваш, - вылитый вы. Мама, ну мама, как все мамы.
Но вдруг, среди всей этой любви и заботы, наваливались какие-то страхи, которые я и объяснить не мог.
И тогда меня вели к врачам. Те склонялись надо мной с палочками и зеркалами и говорили, что нечего тут волноваться, это обычные детские страхи. Пройдет.
Потом была юность. Школа. Первая любовь. Охи и вздохи…
И вдруг я находил себя, лежащим вечером в своей комнате в тоске и печали. Как сейчас помню, я смотрю в потолок, бегут по нему огни от машин, проезжающих по улице. Я слушаю Высоцкого, или Окуджаву, больше Окуджаву: « Мне надо, на кого-нибудь молиться, подумайте, простому муравью…» Тоска и печаль…Но отчего?..
Дальше институт. Завод. Армия. Снова завод…Наконец, кино, которым с детства бредил. Мечты сбываются, я становлюсь сценаристом.
 Читать далее.....