Цитата сообщения Гуммет В колонках играет - Slipknot - Disasterpiece

Художник открыл глаза и поднялся с постели. За окном, которое было единственной дверью в небо для художника, была ночь. На стене был растянут большой, старый холст, пожелтевшей от времени. Художник повесил его на стену уже давно, собираясь оставить на нём что то достойное, но мыслей и впечатлений не было. Подойдя к холсту художник провёл по нему рукой, и вздохнул. В комнате было темно, и лишь свет от светильника над кроватью слабо освещал небольшую комнату. На полках шкафа, который находился в самом углу комнаты, лежали высохшие и пропавшие краски, незаконченные работы и старые учебники, которыми художник растапливал иногда камин. Сегодня в его комнате было прохладно, но на дворе стоял июнь, и погода была не то, чтобы жаркая, но и не особо холодная, поэтому прохлада была по душе художнику. Постояв немного у холста, художник подошёл к окну. Дом, в котором жил художник был уже довольно старый, стены местами были в трещинах, лестница была покрыта слоями пыли, штукатурки и различного мусора. Художник редко выходил из своей комнаты. Он не любил смотреть в глаза прохожих, а ходить с опущенной головой было ниже его собственного достоинства. Денег у него было очень мало. Те картины, написанные художником в глубокой молодости, сегодня были забыты, а деньги, полученные за эти картины, были давно истрачены. Художник жил на то, что писал изредка статьи в местную газету. Деньги были очень малы и художник жил очень бедно. Новых, успешных картин, у него не получалось написать, а на статьи надежд не было, да и не хотел художник этим заниматься. Он был в постоянны поисках (поисках музы, поисках истины, которая бы ему очень пригодилась в написании картин) и из-за этого ещё больше уходил сам от себя. Он не понимал, что муза прейдет сама, хотя может и понимал, но не верил в это. Он не осознавал того, что истина одна, только воспринимается каждым по разному. Он переставал верить в любовь, и тем самым переставал верить в Бога. Дни для него становились не твёрдым шагом, а неуверенным бегом слепого. Но сегодняшний вечер был особенным. Сегодня художник снова понял, что полюбил. Полюбил ночь. С её неслышным криком горящих огоньков, с домами, в которых свет то включается, то выключается. С разбитыми фонарями, с шагами за спиной… Смотря в окно он всё больше ощущал эту любовь. Он смотрел в тишину улиц, и не мог оторваться. Он знал, что его любовь безответна, но это его не пугало, потому что эта любовь не сделает ему больно, в отличие от безответной любви человеческой. Пройдя босыми ступнями по холодному полу, художник вновь подошёл к старому холсту. Он встал на стул, провёл пальцем по потолку, от чего палец стал чёрным. Художник провёл пальцем по холсту, оставив на нём длинную черту… Потом провёл ещё одну, затем ещё, и так на холсте появилось слово, понятное только самому художнику… Он полюбил, и осознал это.