Бывает такое странное счастье, Что даже не знаешь, откуда берётся: Луч солнца пробьётся сквозь злое ненастье, А может быть, просто тебе улыбнётся Ребёнок и бросит к ногам твоим мячик, А ты об него ненароком споткнёшься И, детство припомнив, по "классам" проскачешь, И так же, как в детстве, в ответ рассмеёшься. А может, напишет письмо добрый кто-то, Таинственный друг, о котором не знаешь, Пришлёт вдруг сиянье улыбки на фото - И душу родную в нём угадаешь. Бывает такое внезапное счастье, Когда полувзгляд, полужест, полуслово Весь мир для тебя распахнут в одночасье И небо раскроют, и может быть, снова Мечта, что лелеялась в сердце на донце, Вспорхнёт белой птицей над будничной явью И новой надеждой в душе отзовётся, И чью-то улыбку на память оставит. И ты, улыбнувшись в ответ осторожно, В глазах уловив теплоту и участье, Поймёшь, что возможно, конечно, возможно Твоё неожиданно-странное счастье. © Copyright: Елена Кичол, 2010 Свидетельство о публикации №110010708017 https://stihi.ru/2010/01/07/8017 Художник Екатерина Бабок

Проснулся лук за кухонным окном
И выбросил султан зелёно-блёклый.
Замученные мутным зимним сном,
Тускнели ласковые солнечные стёкла.

По комнатам проснувшаяся моль
Зигзагами носилась одурело
И вдруг, поняв назначенную роль,
Помчалась за другой легко и смело.

Из-за мурильевской Мадонны на стене
Прозрачные клопёнки выползали,
Невинно радовались комнатной весне,
Дышали воздухом и лапки расправляли.

Оконный градусник давно не на нуле -
Уже неделю солнце бьёт в окошки!
В вазончике по треснувшей земле
Проворно ползали зелёненькие вошки.

Гнилая сырость вывела в углу
Сухую изумрудненькую плесень,
А зайчики играли на полу
И требовали глупостей и песен...

У хламной этажерки на ковре
Сидело чучело в манжетах и свистало,
Прислушивалось к гаму на дворе
И пыльные бумажки разбирало.

Пять воробьёв, цепляясь за карниз,
Сквозь стёкла в комнату испуганно вонзилось:
"Скорей! Скорей! Смотрите, вот сюрприз -
Оно не чучело, оно зашевелилось!"

В корзинку для бумаг "её" портрет
Давно был брошен, порванный жестоко...
Чудак собрал и склеил свой предмет,
Недоставало только глаз и бока.

Любовно и восторженно взглянул
На чистые черты сбежавшей дамы,
Взял лобзик, сел верхом на хлипкий стул -
И в комнате раздался визг упрямый.

Выпиливая рамку для "нея",
Свистало чучело и тихо улыбалось...
Напротив пела юная швея
И солнце в стёкла бешено врывалось!


Саша Чёрный. Комнатная весна. 1910

Татьяна Чепкасова. Весна на подоконнике. 2017

Ты ждёшь весны? Я тоже жду...
Она приходит раз в году.
Зелёный пух завьёт весь сквер,
И на подъезде тощий сэр,
Пронзая мартовскую ночь,
Во всю мяукнет мочь...
Ручей вдоль края мостовой,
Звеня полоскою живой,
Сверкнёт на перекрёстке вдруг,
Потом нырнёт в прохладный люк
И унесёт в подземный край
Кораблик твой... Пускай!
День стал длиннее чуть-чуть-чуть...
Ещё февраль свистит в окно,
Ещё туман взбивает муть, -
Нам, право, всё равно:
На всех кустах, - поди-ка в сад, -
Живые почки чутко спят.
И в снежной чаще спит медведь,
Он чует, лапу в пасть зажав,
Что скоро солнечная медь
Заткёт луга узором трав...
И в дальнем Конго журавли
Уже готовят корабли.
Приди ж, дружок-весна, скорей
Из-за лазоревых морей...
Твой первый листик я сорву,
К губам притисну в старом рву
И звонко щёлкну в тишине,
Как белка на сосне!..





Саша Чёрный. Предвесеннее. 1926

Пламен Вальтчев. Окно. Оттепель. 1970

Прощаю

Прощаю поздние звонки. Разбуженная ночью,
я воздвигаю из стихов венчальное построчие.
Стою в рубахе у окна, как девочка иконная,
в окладе улиц почерневших — случайная мадонна.
Прощаю «я не смог зайти». Зайти ко мне непросто -
приходится идти босым по буквам или звездам,
приходится царапать грудь о письменные тернии
и пробиваться тяжело сквозь клятвы и сквозь ветви.
Прощаю сумерки невстреч. В их матовом покое
молитвы пахнут, как снега, и обрастают смолью
чернильных маковых одежд, страничных белых платьев.
Молитвы пахнут, как снега, а снег — церковным ладаном.
Прощаю все, почти что все: затмение несбытого,
любовниц с мертвенным лицом, надрывные визиты,
отяжелевший телом взгляд, гордыню обнищавшую,
но равнодушия руки — всей кожей не прощаю.

Алина Лён

Еще июль,
Но холодно и грустно.
На ветках дождь.
И зябко на душе.
И у меня сейчас такое чувство,
Что будто лето кончилось уже.

Оно ушло негаданно –
В июле,
Вспугнув ветрами
Утреннюю тишь.
И ты, красавица, не потому ли
То хмуришься,
То плачешь, то молчишь.

И зря стараюсь
Вновь тебе в угоду
Я возвратить
Июльских дней тепло.
С тобой, наверно,
То же
Что с погодой:
Похолоданье раннее пришло.

Андрей Дементьев.

С целым миром спорить я готов, Я готов поклясться головою В том, что есть глаза у всех цветов, И они глядят на нас с тобою. Помню как-то я в былые дни Рвал цветы для милой на поляне, И глядели на меня они, Как бы говоря: «Она обманет». Я напрасно ждал, и звал я зря, Бросил я цветы, они лежали, Как бы глядя вдаль и говоря: «Не виновны мы в твоей печали». В час раздумий наших и тревог, В горький час беды и неудачи Видел я, цветы, как люди плачут, И росу роняют на песок. Мы уходим, и в прощальный час Провожая из родного края, Разные цветы глядят на нас, Нам вослед головками кивая. Осенью, когда сады грустны, Листья на ветвях желты и гладки, Вспоминая дни своей весны, Глядя вдаль цветы грустят на грядке. Кто не верит, всех зову я в сад, Видите, моргая еле-еле, На людей доверчиво глядят Все цветы, как дети в колыбели. В душу нам глядят цветы земли, Добрым взглядом всех кто с нами рядом. Или же потусторонним взглядом Всех друзей, что навсегда ушли. Расул Гамзатов

У него за окном зажигались огни У нее – начинался рассвет У него по асфальту стучали дожди У нее – падал хлопьями снег Он любил, когда осень сменяла зима А она не любила мороз Он любил, если снег таял в теплых руках А она грела в варежках нос Он уверенно-прочно стоял на земле Ей хотелось по небу летать Он романтиком был, все скрывая в себе А она…вслух любила мечтать Он в душе накопил много ласковых слов А она их писала в стихах Он искал, свято веря в большую любовь И она к ней летела в мечтах Между ними была, в общем, целая жизнь Расстояние в тысячи верст Но однажды с небес кто-то бросил взгляд вниз И меж душами выстроил мост…………. Вечерком они смотрят вдвоем на огни С поцелуем встречают рассвет Обнимаются, глядя в окно на дожди А зимой – на кружащийся снег… Ника

http://www.ipola.ru/post451772120/

Леонид Герасимов родился в 1954 году в Симферополе. Рисовать начал с раннего детства, закончил Крымское художественное училище, а затем – институт во Львове, факультет графики. Художник всемирно признанный и заслуженный.

Видеогалерея картин народного художника Украины Леонида Степановича Герасимова. Картины - воспоминания о детстве. Виды старого Симферополя. Видеоряд сопровождает музыка Александра Розенбаума. По словам художника именно под песни Розенбаума он нарисовал почти все свои картины. Автор клипа Белов Александр.

На ковре из жёлтых листьев В платьице простом Из подаренного ветром крепдешина Танцевала в подворотне осень вальс-бостон. Отлетал тёплый день, И хрипло пел саксофон. И со всей округи люди приходили к нам, И со всех окрестных крыш слетались птицы, Танцовщице золотой захлопав крыльями... Как давно, как давно звучала музыка там. Как часто вижу я сон, Мой удивительный сон, В котором осень нам танцует вальс-бостон. Там листья падают вниз, Пластинки крутится диск: "Не уходи, побудь со мной, ты мой каприз". Как часто вижу я сон, Мой удивительный сон, В котором осень нам танцует вальс-бостон.

Читать далее...

Художница Бэгги Боем.

Аничков мост

...И, если сердце затрепещет
Хоть на мгновенье от восторга
То просто знайте - город лечит
Вы приезжайте. Не на долго.

далее…

мой любимый Февраль…   мой немыслимый… мой необъятный… двадцать восемь порывистых вдохов впитали насквозь твой заснеженный цвет… твой туманный чарующий запах…  твоё имя по буквам на Море моё разлилось… ты целуешь, как снег…  наугад... неожиданно… в душу словом, строчкой... улыбкой...глазами соцветья Весны говори, говори… это я… я пришла тебя слушать… двадцать восемь растаявших дней оказались тесны

Читать далее...

Любовь, даря, – не отдают, её, как радость, разделяют… как нежность, поцелуй, уют иль, как «грозу в начале мая»! Она, хоть страсть, но не порок – будь даже самая земная… не запасёшься ею впрок и не получишь, сострадая! Любовь в себе легко убить, но не стереть воспоминанья… пока ты жив – им тоже жить, отдавши душу на закланье! Ум отпускает… сердце – нет! Любовь игры не понимает… нельзя остановить рассвет и шёпот слов, что нас сближают! Артур Наумов

Серия сообщений "Н2":

Часть 1 - Артур Наумов. Давайте станем добрыми друг к другу
Часть 2 - Ольга Нестерко. В любую бурю светится маяк
...
Часть 12 - Артур Наумов. Живите проще... без затей...
Часть 13 - Валя Наумова. Прости Судьбу!
Часть 14 - Артур Наумов. Любовь, даря, - не отдают...

Молчать... Вдруг на миг защемило, где-то… Между рёбер, где било ритмом… Дежавю воскресило лето… Повторяющимся алгоритмом… Неужели так сложно вечно… Не тогда, когда сделав дважды… Можно просто молчать, конечно… Не ломая барьеры жажды… Да, и вроде, всё просто…просто… И не страшно, всего лишь слово… Только где-то там, между рёбер… Капля крови сочилась снова… © Шотландский Виски

Пахнет август скошенной травой, Спелым яблоком, гречишным мёдом, Тёмной зацветающей водой В маленьком пруду за огородом. Месяц до начала сентября, Над землёй уже кружатся листья.

Золотом пшеничные поля, К осени торопятся налиться. Спрячет август лето про запас, Чтобы в зимний сумеречный вечер, Яблоком дохнул в лицо вам Спас, Солнечным теплом обняв за плечи

Август — ещё не осень, Август — уже не лето. Неба глубокого просинь Мне говорит об этом. А впереди прекрасна, Словно мелодии отзвук, Жизнь, где всё так неясно, Жизнь, где всё так непросто.

Хочется жить, как птице, Воздух вдыхать пьянящий, Запахом трав напиться, Тенью еловой чащи. Хочется людям верить И не судить их строго, И добротою мерить Долгую эту дорогу.

Читать далее...

Будет вам и белка, будет и свисток, Будут ваши окна утром на восток, То есть, на сиянье, то есть, на зарю. Верьте мне, я знаю, что я говорю. Дни пойдут однажды тихим чередом. Я сама добилась этого с трудом. И прекрасно знаю, сколько сил берёт Дней безумный хаос превратить в черёд, В мирную цепочку, в непрерывный ряд Светлых дней, надевших праздничный наряд.   Лариса Миллер     Жизнь моя, балуй, задаривай, пичкай, То синевой меня радуй, то птичкой. Я всё равно привередой не стану И от подарков твоих не устану. Дождик шумит в водосточной трубе. Дивный подарок. Спасибо тебе.    Лариса Миллер.     Не обладаю нужной хваткой. В жизнь, что бывает горькой, сладкой, Не в силах так вцепиться я, Чтоб знать: она навек моя. За луч, что так горазд светиться, Мне б мёртвой хваткой ухватиться, А я даю ему лизнуть Меня в лицо и улизнуть.

Мой сегодняшний букет. Гвоздика турецкая

Напиток под названьем Лето 
Одним глотком не стоит пить, 
А растянуть желанье это 
И в наслажденье этом жить... 

Смешать в бокале ароматы 
От терпких трав и сладких  роз, 
Украсив яркие закаты 
И захмелев от малых доз... 

И теплым вечером вдыхая 
Букет из лета день за днём, 
Бокалы снова наполняем, 
Меняя компоненты в нём... 

© Copyright: Ольга Матвеева Панфилова, 2013 

***

Серия сообщений "2018 ТАМ ГДЕ Я":
Часть 1 - Новогодний концерт Венского филармонического оркестра
Часть 2 - Два рождественских сюрприза от подруг
...
Часть 40 - "Душистый шелк пионов"...
Часть 41 - Сегодняшний рассвет...
Часть 42 - Мой букет. Гвоздика турецкая

Мальвина Матрасова. Стихи

"Особый случай"

Жили-были, варили кашу, закрывали на зиму банки. 
Как и все, становились старше. На балконе хранили санки, 
под кроватью коробки с пылью и звездой с новогодней ёлки. 
В общем, в принципе - не тужили. С расстановочкой жили, с толком.

Берегли на особый случай платье бархатное с разрезом, 
два флакона духов от гуччи, фетра красного пол-отреза, 
шесть красивых хрустальных рюмок и бутылку китайской водки. 
А в одной из спортивных сумок надувную хранили лодку.

Время шло, выцветало платье, потихоньку желтели рюмки, 
и в коробочке под кроватью угасала звезда от скуки. 
Фетр моль потихоньку ела, 
лодка сохла и рассыпалась. 
И змея, заскучав без дела, 
в водке медленно растворялась. 
Санки ржавились и рыжели. Испарялся закрытый гуччи. 
Жили, были, и постарели, и всё ждали особый случай.

Он пришёл, как всегда, внезапно. 
Мыла окна, и поскользнулась. 
В тот же день, он упал с инфарктом. 
В этот дом они не вернулись.

Две хрустальные рюмки с водкой, 
сверху хлеб, по квартире ветер. 
Полным ходом идёт уборка, 
убираются в доме дети.

На помойку уходят санки, 
сумка с лодкой, дырявый фетр. 
Платьем, вывернув наизнанку, 
протирают за метром метр 

подкроватные толщи пыли. 
В куче с хламом - духи от гуччи.
Вот для этого жили-были.
Вот такой вот "особый случай".

© Мальвина Матрасова @pikabu.ru

https://sapojnik.livejournal.com/2568110.html

Я слушала метель ...

Я слушала метель под музыку Шопена, По клавишам любви вдоль прошлого брела.​ И ​вырвалась, душа из ледяного плена, Снежинкою кружась, в ладонь твою легла.​ Семь нот – семь долгих дней, ​земного созиданья!​ Семь нот – как семь ночей,​для счастья колыбель, ​По кромке лед​яной скользящее дыханье,​ ​Рояля тихий стон,аккордами потерь.​ Твоих желаний свет с моим сливался светом,​ И танцевал стихи божественный огонь.​ Мелькали за окном разлуки силуэты, ​ М​олила я судьбу:«Любовь мою не тронь!». Я слушала метель под музыку Шопена,​ По клавишам любви вдоль прошлого брела. И вырвалась, душа из ледяного плена,​ Снежинкою кружась, в ладонь твою легла​... Татьяна Танько,

Цветок засохший, бездыханный, Забытый в книге вижу я; И вот уже мечтою странной Душа наполнилась моя: Где цвел? Когда? какой весною? И долго ль цвел? и сорван кем, Чужой, знакомой ли рукою? И положен сюда зачем? На память нежного ль свиданья, Или разлуки роковой, Иль одинокого гулянья В тиши полей, в тени лесной? И жив ли тот, и та жива ли? И нынче где их уголок? Или уже они увяли, Как сей неведомый цветок? (А. С. Пушкин)