моя жизнь - это удушье.
дважды два скрестилось хвостиками, грызется по мутному стеклу, за которым мелькают чьи - то руки.
когда ничего не нужно - не это ли называют счастьем?
апатия - мое счастье.
новое-недорисованное, по строчкам, обтекая бардово - рыжим.
я вырежу на руке слово "слово". оно просто должно там быть.
плюсы - минусы разбиваются об лед.
и становятся просто пустыми пыльными черточками.
такими же, как я.