3 октября 2021 года...два года, как нет ее с нами, но боль потери не ушла ...и пока я могу - этот дневник будет жить в память об этом человеке..я выполню свое обещание...Ты ушла, тихо-тихо ступая по звёздам...
Я стою и молчу — ведь теперь все слова ни к чему...

(Но ты обещал мне. Дневники наши будут всегда, пока живо ЛИРУ...Здесь мы с тобой встретились Любимый...)



Спасибо, что читаете мой дневник...Здоровья всем...и берегите тех, кто рядом...

Она, наверно, плакала от боли,
Не раз, не два, забыв про силу воли…
Диагноз свой, узнав, не удивилась…
Она давно смиряться научилась…

Всё как у всех… Дела, семья, заботы…
Улыбка каплю грустная на фото.
Усталость, передышки и проблемы…
Она была такая, как и все мы…

Но лишь одно отличие имела…
Её болезнь съедала душу с телом…
Она её почти не замечала,
Ведь знала, не начнётся жизнь сначала…

Она смирилась с мыслью, что однажды
Останется лишь памятью бумажной
На вырезках газет и на портретах,
И в цифровом формате интернета…

За приступом приходит облегченье…
Она ценила каждое мгновенье…
Всю жизнь семье и близким посвятила…
Она людей прощала и любила…

А иногда холодными ночами
Она рыдала жгучими слезами,
Что не с кем ей бедою поделиться…
Больней — от равнодушия на лицах…

Болезнь, как зверь, голодный нападала,
Насытившись, на время отступала…
Она терпела боль, куда ей деться?
Разбить родным она не смела сердце…

И вот однажды, пережив волненье,
Не дописав своё стихотворенье,
Она ушла так тихо и не слышно…
Она всегда себя считала лишней…

Порою равнодушие людское
Течёт неудержимою рекою…
В руке зажат листок, а в нём лишь строчка:
«За всё благодарю… Люблю…» И точка.




(с) Ирина Самарина-Лабиринт

Отношения — довольно сложная штука… Чтобы обрести счастье, нам так мало надо, лишь любимый человек рядом. Но почему мы не ценим эти минуты и отдаляемся из-за мелочей, которые не стоят потраченного времени.

И только потеряв любимого, мы понимаем, что родственную душу больше не найти…

Есть человек один - на миллион,
Которого никто нам не заменит...
И в этой жизни нужен только Он,
Другие - нет: они лишь Его тени.
Всё потому, что Он - неповторим,
Такой, как есть, на целом белом свете...
И нету притяжения к другим...
На этой, Богом созданной планете.
Незаменимых нет... - пусть даже так,
Но есть неповторимые, поверьте.
И в самом деле: всё без них не так... -
Без этих, что даны судьбой, до смерти...


© Ирена Буланова

невозможно терять.
не терять невозможно никак.
почему-то в груди
остаются печальные тени.
почему, уходя,
оставляют дыханье в руках?
почему я дрожу
иногда от моих сновидений?..
остается земля.
и измятая утром постель.
города и мосты.
суета у соседей напротив.
невозможно терять.
невозможная тяжесть потерь.
ты похож на рояль,
издающий фальшивые ноты.
не летит кувырком
этот мир, полюса и дома.
не заметит трамвай
и ночные его пассажиры,
что в квартире твоей
раздевалась сегодня зима.
что улыбки твои -
бесконечно тактичны и лживы.
невозможно идти.
но встаешь и куда-то спешишь.
и готовишь себе
ненавистный положенный ужин.
зашиваешь себя.
исчезаешь в потоке машин.
и фантомная боль
почему-то внутри и снаружи.
и земля из-под ног
не уйдет от потерь рядовых.
ты застынешь опять,
как потерянный господом остров.
невозможно терять.
не терять невозможно, увы.
всё нелепо и так
до ночного безумия просто.



© Алена Васильченко

Над домами, домами, домами
голубые висят облака —
вот они и останутся с нами
на века, на века, на века.

Только пар, только белое в синем
над громадами каменных плит…
никогда никуда мы не сгинем,
Мы прочней и нежней, чем гранит.

Пусть разрушатся наши скорлупы,
геометрия жизни земной —
оглянись, поцелуй меня в губы,
дай мне руку, останься со мной.

А когда мы друг друга покинем,
ты на крыльях своих унеси
только пар, только белое в синем,
голубое и белое в си…




(с) Борис Рыжий

Сквозь звёздный звон, сквозь истины и ложь,
Сквозь боль и мрак и сквозь ветра потерь
Мне кажется, что ты ещё придёшь
И тихо-тихо постучишься в дверь…

На нашем, на знакомом этаже,
Где ты навек впечаталась в рассвет,
Где ты живёшь и не живёшь уже
И где, как песня, ты и есть, и нет.

А то вдруг мниться начинает мне,
Что телефон однажды позвонит
И голос твой, как в нереальном сне,
Встряхнув, всю душу разом опалит.

И если ты вдруг ступишь на порог,
Клянусь, что ты любою можешь быть!
Я жду. Ни саван, ни суровый рок,
И никакой ни ужас и ни шок
Меня уже не смогут устрашить!

Да есть ли в жизни что-нибудь страшней
И что-нибудь чудовищнее в мире,
Чем средь знакомых книжек и вещей,
Застыв душой, без близких и друзей,
Бродить ночами по пустой квартире…

Но самая мучительная тень
Легла на целый мир без сожаленья
В тот календарный первый летний день,
В тот памятный день твоего рожденья…

Да, в этот день, ты помнишь? Каждый год
В застолье шумном с искренней любовью
Твой самый-самый преданный народ
Пил вдохновенно за твоё здоровье!

И вдруг — обрыв! Как ужас, как провал!
И ты уже — иная, неземная…
Как я сумел? Как выжил? Устоял?
Я и теперь никак не понимаю…

И мог ли я представить хоть на миг,
Что будет он безудержно жестоким,
Твой день. Холодным, жутко одиноким,
Почти как ужас, как безмолвный крик…

Что вместо тостов, праздника и счастья,
Где все добры, хмельны и хороши, —
Холодное, дождливое ненастье,
И в доме тихо-тихо…

Ни души.И все, кто поздравляли и шутили,
Бурля, как полноводная река,
Вдруг как бы растворились, позабыли,
Ни звука, ни визита, ни звонка…

Однако было всё же исключенье:
Звонок. Приятель сквозь холодный мрак.
Нет, не зашёл, а вспомнил о рожденье,
И — с облегченьем — трубку на рычаг.

И снова мрак когтит, как злая птица,
А боль — ни шевельнуться, ни вздохнуть!
И чем шагами мерить эту жуть,
Уж лучше сразу к чёрту провалиться!

Луна, как бы шагнув из-за угла,
Глядит сквозь стёкла с невесёлой думкой,
Как человек, сутулясь у стола,
Дрожа губами, чокается с рюмкой…

Да, было так, хоть вой, хоть не дыши!
Твой образ… Без телесности и речи…
И… никого… ни звука, ни души…
Лишь ты, да я, да боль нечеловечья…

И снова дождь колючею стеной,
Как будто бы безжалостно штрихуя
Всё, чем живу я в мире, что люблю я,
И всё, что было исстари со мной…

Ты помнишь ли в былом — за залом зал…
Аншлаги! Мир, заваленный цветами,
А в центре — мы. И счастье рядом с нами!
И бьющийся ввысь восторженный накал!

А что ещё? Да всё на свете было!
Мы бурно жили, споря и любя,
И всё ж, признайся, ты меня любила
Не так, как я — стосердно и стокрыло,
Не так, как я, без памяти, тебя!

Но вот и ночь, и грозовая дрожь
Ушли, у грома растворяясь в пасти…
Смешав в клубок и истину, и ложь,
Победы, боль, страдания и счастье…

А впрочем, что я, право, говорю!
Куда, к чертям, исчезнут эти муки?!
Твой голос, и лицо твое, и руки…
Стократ горя, я век не отгорю!

И пусть летят за днями дни вослед,
Им не избыть того, что вечно живо.
Всех тридцать шесть невероятных лет,
Мучительных и яростно-счастливых!

Когда в ночи позванивает дождь
Сквозь песню встреч и сквозь ветра потерь,
Мне кажется, что ты ещё придёшь
И тихо-тихо постучишься в дверь…

Не знаю, что разрушим, что найдём?
И что прощу и что я не прощу?
Но знаю, что назад не отпущу.
Иль вместе здесь, или туда вдвоём!

Но Мефистофель в стенке за стеклом
Как будто ожил в облике чугонном,
И, глянув вниз темно и многодумно,
Чуть усмехнулся тонгогубым ртом:

«Пойми, коль чудо даже и случится,
Я всё ж скажу, печали не тая,
Что если в дверь она и постучится,
То кто, скажи мне, сможет поручиться,
Что дверь та будет именно твоя?..»

(с) Эдуард Асадов

Помню петли волос каштановых,
по утрам отдающих в медь,
помню - как я тебя обманывал,
что веснушчатых жгли как ведьм...

как мешала проспаться досыта,
дулась букой по три часа,
как чихала и злилась до смерти,
не успев подвести глаза...

помню - как ты искрилась весело,
даже если трясло внутри,
как лечила свою депрессию
под Трофимовы "Снегири"...

как мечтала "дожить" до пятницы,
как хвалила себя себе,
помню шёпот, что всё наладится
в косолапой моей судьбе...

сны в Крещение, кружку с чёртиком,
свечку-родинку на плече,
помню всё, до последней чёрточки,
и никак не пойму - зачем...

(с) Павел Покровский

Без тебе - тиша голосна
до болю в голові.
Без тебе - схована весна
у хащі лісовій.
І день - за рік або за сто.
І наче на біду -
Мільйони кволих пелюсток
у нашому саду...
Без тебе - мряка на душі.
І гримає з небес.
І я шукатиму в дощі
по крапельці тебе.
Без тебе - крига на воді,
і шкіриться зима.
І я боюсь, всього й завжди,
якщо тебе нема...
Без тебе - засинає ліс
і небо сипле сніг.
Мені без тебе жовтий лист
вкладається до ніг.
І божеволіють моря:
до ран, до сліпоти.
І світ - не світ, і я - не я,
якщо не поряд ти.





© Алена Васильченко

Прошу, умоляю, любите живых.
Любите скорее, чтоб не было поздно.
В глазах, где навеки останетесь вы -
Ищите закаты, рассветы и звезды.
Не бойтесь казаться немного слабей.
Летите за ними, как горное эхо.
Чтоб не было больно признаться себе:
что ты не приехал, а мог бы приехать.
Живые - ругают. Живые - простят.
Глядят на тебя, будто видят впервые.
И горе любое - не горе. Пустяк.
И любят без памяти только живые.
Под небом бездонным - по пояс травы.
И мир наполняет дыханье азартом.
Найдите минуту. Любите живых.
И лучше не завтра. Кто знает, что завтра?..


© Алена Васильченко

Пьяные звёзды маячат над пропастью,
самые глупые падают вниз,
нудный таксист, задыхаясь от гордости,
что-то мне чешет про топливный впрыск...

Мне этот март, сука, душу всю выстудил,
так и живу – ни зима ни весна,
то ли гружу себя умными мыслями,
то ли схожу потихоньку с ума...

Так и живу – от аванса до пятницы,
всем улыбаюсь, а нравлюсь дерьму,
вроде бы всё по накатанной катится,
только куда - хоть убей, не пойму...

Водка и баня - лекарство от бешенства,
ну а на утро опять двадцать пять,
куча стихов с оглушительной нежностью
той, что не сможет уже прочитать...

Скоро виски познакомятся с проседью,
с каждой весной всё сложнее заснуть,
знаю – для многих стараешься, Господи,
вот и прошу – про меня не забудь…

(с) Павел Покровский

Мы не знаем, что будет завтра… Пусть оно просто будет…
И пусть в нём будут все те, кто нам дорог…

Люби этот мир упрямой больной любовью, не веря в неё, не зная любовь в лицо, кричащей и тихой, бьющейся между рёбер о сердце—металл бескрылым больным птенцом. Для тысячи ран — лекарство одно и то же, из тысячи слов — любое сойдёт за яд, люби этот мир — сегодня, а не попозже: такие, как мы, до завтра не догорят.

Люби, не считай проценты, лимит, остаток, умей находить в кармане плаща добро. Любовь безразличьем не убивай к закату, спускаясь — без воздуха шарик — на дно метро.

Люби этот мир за сложное и простое: за песни, что каждой нотой попали в цель, за вкусный обед, за тех, кто пока с тобою, за то, что хотел, но всё ещё не успел, за всё, что спасало, поводы для веселья, за смех, за улыбки, мягкий живот кота, за эхо мечты о будущем новоселье, за книги, которые стоило прочитать.

Люби этот мир упрямой больной любовью за всех не нашедших силы в себе любить. Любовью любой никогда не напьёшься вдоволь, но если напьёшься — зачем тогда дальше жить?

Люби за себя, люби за прошедших мимо, люби и делись, люби и не отбирай, люби, обнимай руками и запятыми, люби и себя. Люби и не прекращай. Любовью — не жалостью, а абсолютной силой, собравшей как сложный пазл тебя внутри, любовью, недостающей большому миру, источник которой столь «бесполезный» ты.

Люби это всё упрямой своей любовью. Не можешь как все, тогда вопреки живи: живи, сочиняй любовь, вдохновляясь болью.

Люби этот мир, не жди от него любви.


© Дэфин

У нас у всех есть право выбирать…
С кем водку пить,
А с кем делить кровать…
Кого послать…, кого любить., кого хранить…
Есть право для самих себя решить
Кто в нашей жизни просто так…, случайно…
Кто для души.,
А кто в ней для дизайна…
С кем бы хотелось нам встречать рассвет…
Кому готовить каждый день обед…
О ком мечтать…, кого не вспоминать…
У нас у каждого есть право выбирать
С кем на песке закатными часами
Делиться мыслями., сомнениями…, снами…
С кем быть…
С кем время не терять…
Кому беспрекословно доверять
Себя…, свои желанья, мысли, чувства…
Ведь быть друг другу нужным — то искусство…
Мгновеньем каждым рядом наслаждаться…
И не бояться спорить., ошибаться…
Молчаньем разговаривать часами…
И вздрагивать, касаясь лишь глазами…
У нас у каждого есть право выбирать
Быть земноводным…
Или пробовать летать…







(с) Шейнина Марина

Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.
Я писал много строк, но тебя написать нельзя.
Просто ты каждый раз появлялась под эпилог,
Независимой тенью сквозь строчки мои скользя.
Я чертил на стене путь от комнаты до тебя,
Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг,
И ужасно боялся нечаянно потерять
Эту хрупкую связь,
Возникающую на миг.
Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова:
Получалось лишь имя,
Звучащее как табу.
Видно, формулу счастья случайно настиг провал,
Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв.
Я любил тебя?
Боже, конечно же,
Я любил.
Но не так, как народ любит музыку и вино.
Если я был ранением, ты была – белый бинт,
Между жизнью и смертью связующее звено.
И от этой любви можно было сойти с ума.
От себя самого навсегда совершить побег.
И я дал себе слово: за месяц создать роман,
Где не будет ни строчки,
Написанной о тебе.
Я творил день за днём,
Я писал обо всем подряд,
Мой роман превращался в бессмертную ленту слов.
Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я
Окончательно понял: роман, наконец, готов.
Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох,
Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз.
Ведь на каждой странице,
Исписанной от и до,
Было имя твоё, повторенное сотни раз.






(с) Владимир Листомиров

Я не очень люблю вино. Чай вкуснее. Честнее — водка. Я уперлась ногами в дно. Ты над ним проплываешь в лодке. Я кричу, пузыри-слова доплывают к тебе без звука. Ты не слышишь, что я жива. Ты не можешь подать мне руку.

Я не очень люблю попсу. Джаз приятнее, рок — честнее. Удержи меня навесу, потому что я не умею плыть, иду как топор ко дну. И стою, пузыри пускаю. Ты ведь любишь меня одну, а любимых не отпускают ни на дно, ни на край земли, никуда, никогда, ни на день. Постоим с тобой на мели, и однажды брод будет найден.

Я не очень люблю людей. С ними нужно играть словами. У меня миллион идей, как укрыться от них стихами, как прикинуться не собой, как за рифмами спрятать душу. Только ты, прошу, будь со мной. Ты единственный, кто мне нужен.

Я не очень люблю слова, ведь в молчании больше правды. Знаешь, я ведь была права, говоря, что нам мало надо: посмотри, тут, на нашем дне, хоть и илисто, но уютно. Пусть дыхание сперло мне, и осталось на две минуты кислорода, я устою. Отращу плавники и жабры.

Знай, я очень тебя люблю. И с тобой я хочу стать старой.






© Мальвина Матрасова

Я очень скучаю по людям, которых нет рядом. Это не те, которые обманули или променяли.
Это те, которых забрали небеса...

И всё-таки, я верю в то, что настоящая любовь не проходит. Проходит простуда, насморк, или ещё какая хворь, а любовь никогда. А если что-то в твоей жизни и прошло, то это точно не она. Это болезнь, от которой однажды ты излечился. От любви нет лекарства, да и не нужны они. Если чувства настоящие, они не выветриваются, словно духи из открытого флакона, а только крепнут с годами. Это страсть проходит, а истинная нежность нет. Она селится в сердце на всю жизнь, иногда спрятавшись в его уголках или складочках души, но обязательно рвётся наружу. Нет, любовь не проходит, проходят истерики, психи, утихают ссоры, стирается всё временное и ненужное, а она остаётся. Навсегда.

«21 год без тебя»
© Алина Ермолаева

Любовь не проходит – она остаётся
Как прежде такой же большой.
Любовь не проходит, когда расстаётся
Душа с самой близкой душой.

Она замирает в лукавой улыбке
И ждёт, чтобы снова придти.
Любовь не проходит, когда по ошибке
Расходятся чьи-то пути.

Когда умирая в холодной разлуке,
Мы чуда по-прежнему ждём;
Когда отпуская любимые руки,
Друг другу навстречу идём...

Спешим в никуда - и бежим ниоткуда,
Но даже сквозь дни и года
Любовь не проходит – любовь не простуда,
Чтоб просто пройти без следа...


© Анастасия Никульшина