Осталась только тень любви -
не греет даже и отчасти...

Но ты мне всё же позвони...

Смешное маленькое счастье:
услышать голос и понять,
что тает холод отчужденья,
и просыпается опять
огонь взаимопостиженья.

Конечно, смысла в этом нет.
Конечно, глупо...
Ну, да ладно...

Ведь до смешного прост ответ:
мне надоели маскарады,
и я ношу в себе тоску...
А мне так хочется...

Пустое.

Доверю лишь черновику
наброски нечужих историй.

А мне так хочется соврать -
себе, и снова верить в чудо,
и теребить в смятеньи прядь,
когда волной, из ниоткуда,
идут слова, им вслед - стихи,
и вновь подъём, и тянет в небо,
и отпускаются грехи
всех дней, что проживались слепо...

Я так устала жить в зиме,
что допустила опечатки
в том неотправленном письме,
хранящем зёрна лихорадки -
взрывной, весенней, озорной,
предельно яркой и... опасной.

Спасибо, мой уже чужой,
за то, что знал меня без маски.

Да, между нами нет любви -
есть только боль простой невстречи.

Но, если хочешь, позвони...

Прости за то, что не отвечу.


© Уже Другая