Банальней, чем снова мусолить "полеты",
пожалуй,- «звезда» и «причал»...
Но мне не под силу другая работа,
чем крылья латать по ночам.

А в них! На прорехе зияет прореха.
И перья, конечно, не те.
С такими – уже далеко не уехать.
Тем более – не улететь.

Я снюсь и сбываюсь. Я очень земная.
Коснись меня, рядом присев.
Зависла, едва оторвавшись от края,
на взлетной твоей полосе.

Зачем в моем имени - горстка жемчужин,
почти потускневших в веках?
Любимый далеко. А те, кто не нужен,
замучили кнопку звонка...

Так просто вычерпывать небо ладошкой,
распутав в душе узелки.
Привязанность – это полет понарошку.
А крылья – все те же силки.

Пусть будет по-твоему, просто и пусто.
Зачем же - в отсутствии слов -
с упорством маньяка терзаю искусство –
кроить лоскуты из основ?

Я есть. Я умею сбываться и сниться.
Земная. Смешная. Твоя.
Пожалуй, сегодня взлечу на ресницах.
Смотри - отпускает земля!

Сигнальную фразу весне продиктую:
разбиться нельзя улететь
Не сбившись ни разу, поставь запятую
корявым гвоздем на кресте.

Удар. Перегрузка… Тоскою болотной
забита дорожная снасть.
Рожденные ползать, валите со взлетной!
Взлетающий может упасть.


© Дезирада