Мы – мелкие паззлы одной необъятной картины…
У каждого место своё, свой мотив и причины…
И если бы мы принимали от Бога подсказки,
То искренность лиц не была бы похожа на маски…

Нас всех разбросали, смешали, меняя местами,
Но лишь для того, что бы выход искали мы сами.
Чтоб чувствовать близкие души и к ним же тянуться,
Чтоб сердце родное найти и суметь прикоснуться…

Вот так в повседневной рутине мы ищем друг друга,
Но кто-то спиной повернётся и поиск по кругу…
Пытаемся строить сюжеты не там и не с теми…
И так незаметно теряем бесценное время…

К смычку прикоснулись привычно и трепетно руки.
Заплакала скрипка о чём-то своём в тишине.
Как будто слезинки, хрустальные, чистые звуки
Светло и прозрачно дрожат на скрипичной струне.

Я - странная, но это мне идёт.
Собою быть – великое искусство…
Не приседала я под «Тает лёд»,
Зато в запасе есть свои безумства.

К примеру, запах летнего дождя
Меня в восторг приводит, наслаждаюсь…
Плохого не желаю, уходя,
Но раз ушла – назад не возвращаюсь.

Я обожаю лампочки в сердцах
Простых людей, в которых свет, как солнце.
И точно знаю, что не пить с лица,
А вот душа на помощь отзовётся…

Чуть размытые синие тени
Сбились стайкой пугливой в углу,
Удлиняясь от гибких движений –
Незаметно вплетаясь в игру...

Снова хочется крепкого кофе...
Снова пляшет хмельная луна...
Сигаретною вспышкою профиль
Чуть подсвечен в проёме окна...

Ты все еще тревожишься — что будет?
А ничего. Все будет так, как есть.
Поговорят, осудят, позабудут,—
у каждого свои заботы есть.

Не бывает любви слишком много...
В зимних вьюгах холодной земли
Не бросайте любимых надолго,
Чтоб замерзнуть они не могли.

Не жалейте улыбки им милой,
Чтобы вдруг не расстаться к утру
С той великой, могучею силой,
Что любовью зовется в миру...