Мир за окном неприлично уныл и мрачен. Подобное клише всегда будет для меня квинтэссенцией прекрасного, ведь что может быть лучше осенней хандры и умирающей вселенной за окном? Серьезно, сейчас все стало таким мейнстримом, что скоро болеть раком будет просто модно. И вообще, лучше тахикардии после кофе с сигаретами еще ничего не придумали в депрессивно-ванильной стезе.

Сейчас я в самом сердце местного псевдопарка, сижу на скамейке в одной из его артерий, по которой, как мне показалось, будет ходить мало людей, так как с одной стороны дороги находится огромная непроходимая лужа.
Что я здесь делаю? Я сам не знаю. Но уж точно я здесь не для того, чтобы считать голубей. Даже человеку, который мнит себя хикки, требуется выгуливать себя изредка. Я хочу смотреть на смерть, а смерть - вокруг меня. Ею пахнет от каждого дерева, от каждого человека, даже от детей в коляске, которые заживо гниют и будут гнить на протяжении всей своей жизни.

Труп огромного кленового листа, который разительно отличается своими размерами от всех остальных листов, убитых в мясо и лежащих на дороге под ногами, вновь напомнил мне о человеческом одиночестве, а если выражаться точнее, то о том, как мы мним себя неповторимыми и единственными.
Ты находишь себя начитанным интеллектуалом, с которым, по твоему мнению, интересно общаться. Ты мнишь себя тонкой душой, содержательным сосудом, твой ментальный нарцисизм требует отдачи от окружающих, желательно в виде проявленного неподдельного восторга. Ты думаешь, что не можешь быть один, что твои мысли могут изменить все вокруг, открыть людям глаза и показать им глубину жизни, дно, истину. Ты поражаешься своему аристократическому сарказму, ты лелеешь свой нежный цинизм, ты защищаешь свои черные очки на мир. Естественно, меняя их на розовые. Неосознанно.

А почему именно розовые? Если оглянуться вокруг, то окажется, что все это фальшь. Возможно, на этой дороге лежит один такой огромный лист. Но на другой дороге может лежать еще один точно такой же нестандартный лист. И не один - их может быть целая охапка, втоптанная в грязь. И если внимательно посмотришь, то понимаешь, что так оно и есть. Это можно назвать толпой придурков, которые мнят себя королями на этом празднике жизни, не осознавая, что никому до них дела и нет и что делать здесь им по сути нечего. Мы все такие замечательные, все такие интересные и умные, что сводит зубы от злости у таких же, как мы, и вызывает батхерт. В конечном счете, глобализация превращает это в мейнстрим, культура становится очаговой, где каждый пытается хоть немного погреться у такого очага. Да, и желательно прихватить с собой немного этого огня. На будущее.

Солнце пытается проглядывать сквозь тучи, но у него это получается, как у не умеющего плавать - барахтаться в воде: старательно, но в конечном счете бессмысленно. Я замерзаю и заканчиваю этот кусок: эпично, в кавычках, обрывая мысль. Вот что значит, ничего умного и нового нельзя написать - все самое лучшее уже было сделано до тебя. Интернет тебе расскажет об этом , покажет во всех подробностях, а еще тебя затроллят на форумах или в социальных сетях. Ты никто, потому что есть глобализация. Ты никто, потому что ты узнал об этом. И зачем ты туда полез только? Сидел бы себе творил. И не знал, что в мире столько же подобных идиотов...