Иду по тропке луговой,
Вдыхая запах трав медвяных
Люблю тебя, мой край родной,
Край снежных зим, лесов багряных,
Край вдаль плывущих облаков
По небу-морю караваном,
Край покосившихся домов,
Захваченных в кольцо бурьяном.
 

1.





Там луна нарисует дорогу,
По которой приходят мечты…
Там, как будто, недолго до Бога…
В том раю бирюзовой воды…
Как порою в душе не хватает
Штиля полного… Где же покой?
Точно знаю, что чудо бывает…
Но не здесь, и, увы, не со мной…



 

.
















.