Ночь. Двухкомнатная хрущевка. Комната, погруженная в темноту, разрезается вспышками фар, проезжающей мимо машины. Деревянная, сборная кроватка с высокими бортиками. В кроватке плачет ребенок - забавный, четырехлетний карапуз. Искренне полагающий, что этот с виду страшный, но удивительный мир вращается вокруг него – маленького, но очень капризного воплощения Солнца.
Открываются раздвижные двери, заспанная, еще не проснувшаяся девушка подходит к кроватке.
- Солнышко, что случилось? Тебе приснился страшный сон?

Малыш судорожно повернулся, поднял заплаканное лицо: растрепавшиеся кудряшки светло-русых волос, пухлые совсем совсем детские губы и большие, распахнутые настежь карие глаза…
Глаза, не парализованные страхом ночного кошмара, не освещенные радостью подоспевшего подкрепления, в лице заспанной мамы… Это был глаза, искаженные зыбкой, нечеловеческой тоской…

- Мама, а мы все умрем?

Сложно вести дневник, когда совсем не понимаешь зачем он тебе нужен...
А не вести так просто, наверное нет ничего проще... Но мы ведь не ищем легких путей. Мы их совсем не ищем, мы идем, а точнее плывем, по течению своенравной реки, имя которой - бесконечность.

Это очень очень личное.