В колонках играет - Bob Marley- Sweat (A-la-la-la-la-long-song)
Настроение сейчас - Нам бы только день простоять, да ночь продержаться...

"Шутка, которая убивает".

Чем пахнет июль? Любовью; беспощадной, крамольной, тайной, во всеуслышанье, чарующей, отрицающей, притягательной, запретной, жадной.

Август? Перерождением. Свежестью. Сигаретным дымом. Законченностью. Зрелыми фруктами и ежевикой. Кровью, Парижем, чуточку лесом и дном озера.

Сентябрь? Алчностью. Жаждой. Знаниями. Беспросветными мечтами о другой жизни. Понедельником. Деревянными панелями на 18ом этаже.

Октябрь не пахнет.

Ноябрь, как ни странно, пахнет в первую очередь зимой, морозом, сухостью. Страшно он по сути пахнет-то. Я нюхаю его, и мне вот уже много лет страшно от этого запаха.

Декабрь? Серым небом и темным утром. Декабрь пахнет октябрем. Конец декабря - гонкой и победительской ленточкой. Мандаринами)

Январь. Январь... пахнет. Вкусно. Водой. Снегом, когда ешь его. Мокрыми варежками и шарфом. Очарованием, томным, спящим, нежным и недосягаемым. Пустыми полками, ждущими заполнения; Чистыми листами, застывшими в ожидании прикосновения чернил.

Февраль -он пахнет чистотой. Весь месяц - насмешка надо мной и моей страстью, лед, в который помещают меня, чтобы остудить; Дать обдумать и осмыслить. И запах его только провоцирует во мне страстную, уничтожающую, превращающую меня в приемник вселенной, горячку.

А дальше. Дальше весна, товарищи. Она "никогда не перестаёт, хотя и пророчества прекратятся, и языки умолкнут, и знание упразднится". И только она не пахнет тобой. И только в ней столько слез, сколько и пролить невозможно, и только в ней - столько грез, что и представить сложно. И только она пахнет каждый раз заново. Застенчиво пытаясь скрыть то, великолепное и искреннее, что несется вслед ей с неимоверной скоростью. Весна- утро года;

И все мы знаем, что потом будет лето, с его болезненной сексуальностью и кипящим блаженством. И от этого весна только краше.

Весной запахло впервые в новом году около 16 часов 7.01.12) И даже кошки проснулись и пошли нюхать ее в оконном проеме. И даже дом встрепенулся и совсем по-другому стал ждать чуда.

Весной не начинается новая страница. Весной заканчивается все плохое. Раз и навсегда.

"Знай, утро это ночи стон,
Последний вздох на мягком ложе.
И нервный крик, и в горле ком,
От поцелуев дрожь по коже..." Вот такая весна.

Про вас в рассказе нет уж строчки -
Заменит их мой быт простой;
Ценой тому на месте точки
Теперь лишь точка с запятой!