Не Маяковский, не Есенин, не Некрасов. Не умею писать. Не могу мириться с творческими порывами. Хочу просто избавляться от мыслей. Когда хочется писать про любовь - получается про дождь, хочется про небо - получается про дружбу, думаешь о ненависти - выходит восхищение.
Так и живем, бездарненько, потихонечку.

Эпилог
Неужто любят человека
До отреченья,
Не смыкая веки...

Уж третьи сутки гонит прочь
Дождь скуку злую. Будь то ночь,
То день - по капле на стекло сползая
Людскую слабость он ласкает.

Стихают войны, стынут трупы
Дымят костры, огонь их хрупок,
Дороги струями стелЯтся,
И начинает пустота во влажном небе растворяться.

И вот разбавленный слезой
Пейзаж в тумане тихо дремлет.
Стал воспаленною рекой
Ручей; И ветра стонам внемлет.

Припала, ниц легла трава,
Застыли наклоненно ивы
Пурпурно-желтая листва
Как пламя рдеет, вьется гривой.

Но ветра нет. Он затаился
Ждет исступления, мольбы
Чтоб тише, дольше дождь струился,
Дотлели все угли борьбы.

Когда же над последней искрой
Блеснет дождя густая сталь
Все кончится. И ветер быстрый,
Сквозь небо унесется в даль.



Я вас люблю, мои дожди... Мои, тяжелые осенние... За то, что вы во мне посеяли... Я вас, люблю, мои дожди....