Когда моя бабушка, мой светлый ангел, была возвышенной  романтической барышней тринадцати лет, она училась в институте для благородных девиц. Только совсем чуток. Полгодика. До февраля семнадцатого.

 

По известным причинам весной учеба прекратилась. А воспоминания остались. Спустя примерно восемьдесят лет после вышеозначенных событий долгими скушными зимними  вечерами, пока я сидел у ее ног и слюнявя химически карандаш писал свою диссертацию по эстетической онтологии Вл. Соловьева, время от времени давая своим мозгам заслуженный когнитивный отдых, она, прикрутив фитилёк на лампе, рассказывала мне, что  до революции, мммм! 

 

Красота среди бегущих! 

 

Зашел себе в аптеку, купил полфунта кокаина, пришел домой - и лакомишься и никто тебе не смотрит в спину медным взглядом.

 

А потом, -  Продолжала она своим теплым, не страченным временем голосом, осторожно стряхивая пепел с кончика своей неизменной сигаретки в кованую  зиловскую пепельницу, - Пришли ваши комиссары и всё изгадили. Завели моду на кокаин с водкой, вот он и вздорожал. 

 

А еще тогда же она заметила, что культура, не умеющая отсеивать то, что нам досталось в наследство от прошлых веков - это хуйня, а не культура. Она напоминает Фунеса - придуманного Борхесом героя рассказа "Фунес, чудо памяти", который наделен способностью помнить все подряд. А это как раз противоречит культуре. Культура - это кладбище навсегда исчезнувших книг и прочих предметов.