Неужели пришла пора написания меамуров?
Это плохо… потому что душу греют воспоминания, а не действительность.
Не знаю как, но хочется разъяснить себе самой, что есть любовь. Слово красивое, но что стоит за ним.
Когда человек любит, он слепо бежит за своей мечтой. Мечта, играя, ускользает от него, но возвращается. Ему наплевать на всё и вся, он видит в мечте то, что хочет видеть. Бросает всё на алтарь.
Чувственная слепота, порожденная инстинктом.Сначала
интерес . Солгут те, кто скажет, что не изучали свою половинку. Читаешь человека, как книгу: эмоции, закоулочки тела – тайны… и чем книга сложнее, тем дольше и глубже проникновение в жизнь.
Страсть. Когда дышать не можешь друг без друга. И тесен мир для вас двоих. И в дыхании слышишь желания. Чувствуешь…
Секс. Когда становится тесна одежда. И начинаешь думать, что можно жить и в одеяле, лишь бы грели поцелуями. Можешь молчать, тело само откликается на мысли мечты.
А потом вроде бы все хорошо…. Но начинаешь повторять «чего-то хочется, но не знаю чего».
Начинает становиться страшно, когда приходит это
«вроде бы всё хорошо». Но привыкаешь к каждому дню и каждой постели. Знаешь все ходы наперёд.
Время. И тут не упустить момент, чтобы забыть или вернуться на первую ступень – разбудить спящее.
Вот наверное она…
Любовь.
Видеть за малым большое – за большим малое…
Летом в облаках собирать воду талую…
И под мехом стеклянных рыб разглядеть настоящее
Уснувшего разбуди, но не тревожь спящего. 
