Прости меня, но я не встречусь с твоим взглядом в болеющих жарой аллеях. Нас не приведут к причалу мерцающие в жизни маяки. Прости меня, но мы не будем целоваться первый раз на серой набережной, у медленной реки. Мы не утонем в бликах наших глаз. Не будет голубей на нашей свадьбе, летящих лепестков, безумных фраз. Прости меня. Мы не пригласим на рождество гостей. Наш белокурый сын не выбежит в белёсый коридор, встречая не знакомых для него людей. Не будет лязга блестящих вилок, не будут биться бокалы о бокал. На утро нас не разбудят птицы. И мы не выйдем вечером гулять с тобою в парк. Прости, но я не выжгу на грани своего предсердия твой профиль, устремлённый вдаль. У нас не будет чёрной кошки, которая уснёт у нас в ногах. Не будет старости, не будет юбилеев. Я не увижу, как ты наденешь маскарад морщин. Прости, но я не увижу твоей смерти на ложе из накрахмаленных перин. Нас не похоронят вместе, на наших плитах не будет общих букв. Прости, но я тебя не полюбил, не встретил, отринул, оттолкнул, заведомо похоронил и не заметил…