Боишься ветра? Перемен, которые несут его потоки? В детстве я любил пускать бумажные самолётики с четырнадцатиэтажек. Летели они порой так далеко, что догнать их уже было невозможно. В чужие дворы, чужие балконы, на чужие крыши, чужие дети брали их в руки, обнимали пальцами, забирали домой, поджигали, оставляли в лужах. Ветер забирал их, и было не страшно. Не страшно терять их в кронах далёкого парка. Терять их за антеннами и проводами соседних пятиэтажек. А потом на смену самолётикам вдаль стали уходить домашние животные, родственники, друзья, знакомые, дни, годы, мысли, теории жизни, все надежды и разочарования. А ветер всё дул. Я вырос. Но всё ещё поднимаюсь на верхние этажи, когда один. Вспомнить всё то, что достойно потерянно безвозвратно, в тех соседних домах, в соседних дворах, в соседних сердцах. На все тысячи жизни вперёд. И ветер дует снова и снова. Ты не боишься? Я привык. Слышишь ветер? Совсем не страшно…