У тебя есть дом. В нём мало света, но в нём всегда горят во тьме, надеждой созданные свечи. Ты изливаешь там печаль на старый холст, вычерчивая кистью всё новый, новый слой. Картины жизни, улыбок, слёз, висят там галереей чёрно-белых кадров «завтра» и «вчера». Там прячешься от холода и зла, от стужи захватившей небо. Там, под покровом грёз, ты мирно наслаждаешься сияньем света, придуманных однажды звёзд. И всё прекрасно в этом четырехстенном замке, крепости твоей мечты, да вот одна печаль… Там одиноко так, что сердце начинает выть. Так больно от царящей тишины, что даже не щадящие шипи завядших роз вонзаясь в бархат тела, не причиняют столь неистовую боль. Однажды, не сдержавшись, перестав терпеть, ты в этот дом зовёшь своих друзей. Открыть своё убежище от повседневных бед, обитель сладостных надежд… Но нет… Друзей твоих не манит этот дом. Они смеются над тобой, не видя в стенах почерневших от времён, тот обетованный кров, приют поэта и творца… Они уходят… И не в этом вся беда, не в этой драме соль… Оставшись снова в пустоте, где тишина рождает слог, где тихо капает слеза… ты понимаешь… что всегда, открыв свой мир чужим глазам, раскрыв всё то, что долго так скрываешь от чужих сердец, тот свет, те тайны, что так много лет хранишь в себе, под томной маской… услышишь только смех… Непонимание, сарказм, и режущий, коварный страх, от осознания того, что ты один… что никого не будет рядом, никогда… И будет догорать свеча, и будет тихо капать дождь, и время будет отмерять бесчисленность безумно-одиноких вечеров… Ни этот дом с горящей день за днём свечой, не этот мир, что скрыт от всех, не сможет никому открыть пылающий рассвет… А ты… на веки скован этоЙ неприемлемой судьбой – скрывать от самых близких и желанных, кто ты такой… ...
на самом деле...
