«Сколько же из окружающих меня каждый день людей действительно живут, как они хотят? Сколько же усилий они прилагают усилий ради того, что бы хоть как-то разбавить повседневность?

Ради чего? Зачем?»

Так он думал с недавних пор, потеряв себя и смысл своего существования. Приходя домой каждый вечер, он садился за письменный стол и что-то писал. Иногда бросал все, и, разозлившись, уходил из душной квартиры. Иногда сидел ночами, не в силах оторваться от своих мыслей.

Просто проходя мимо людей в метро, он все время норовил остановиться, надеясь услышать ответы из уст незнакомых ему людей, но часы все время били одно и то же время в его голове и он уходил. Сидя в вагоне, в ненавистном ему прокурорском офисе, забегаловках, дома... ему ничего не оставалось, кроме как испытывающе смотреть на других. Чистое вдохновение приходит очень редко, а когда это с ним случалось, он старался  как можно точнее зарисовать  всплывшие в его голове картинки.

Боль посещала его намного чаще, чем радость.  Страх чаще, чем успокоение. Безумие чаще здравого смысла. А ведь ему всего 24. Хотя к черту возраст, считал он, состариться можно и в 15. Множество девушек... и ни одна не завоевала его доверие.

Без смысла. Без эмоций. Без страха перед смертью.

Видя убийства почти каждый день, ему стало плевать на людей. На скорбь. На горе от утраты. Иначе, вина захлестнула бы его в свои сети.

Выйдя из подземки, он достал пачку сигарет и взял одну. Поднес зажигалку, зажег только с 3 раза, так как ледяной ветер не давал ему этого сделать. Застегнул пальто. В голове играла все та же знакомая мелодия, не дававшая забыть его прошлое. Затяжка, две... и оставшаяся пачка полетела в урну. Даже желания курить уже не было.

Он остановился и посмотрел на небо. Снова пасмурно. И на улице тоже.

Немного поежившись, он сел на лавку, наблюдая за окружающими. Кондитерская, аптека, ателье. А вот кажется, случилась авария на дороге, и обладатели своих машин разбирались не без ругани.

«Как же глупо». Он и не заметил, как произнес это вслух.

«Ну, в такие моменты никто не думает о мирском», - произнес чей-то женский голос рядом. Он обернулся от неожиданности. Слева от него сидела брюнетка, любопытно посматривая на него. Задумчиво оглядев ее, он все-таки ответил:

«А их никто и не просит. Достаточно посмотреть на себя со стороны».

«Ну а ты это делаешь? Ты похож на ходячего мертвеца без эмоций. А они это говорят это в порывах души» -  В ее тоне не было ни насмешки, ни доли серьезности. Парень уже стал сильно сомневаться в ее существовании.

«Душа? Ты так говоришь как будто это совсем рядом, -  он посмотрел на ее приблизившись, - как будто, если я вскрою твою черепушку, то найду ее».

Она удивлено вгляделась в его глаза, немного прикрыла их, улыбнулась и прошептала ему в губы:

«Снег пошел».

Он замер от удивления. И резко обернулся. Маленькие снежинки падали на его бледное лицо. Никогда он еще не был так рад чему-то по-настоящему живому. Он хотел было что-то сказать девушке, но ее уже не было. А жизнь вокруг снова вернулась на кругу своя.

Ему было сейчас все равно, существовала она или нет. Да и что там происходит вокруг... Вина отошла на второй план. Захотелось увидеть завтрашний день. И курить тоже.