Пока я сижу клубнем в земле, мои ростки
тянутся к небу, скоро настанет время цветения...
Мои руки всегда холодные. Так было, есть и будет. Я все чаще задумываюсь о будущем. Так мало времени. А я сижу на месте и боюсь идти к тому, к чему стремлюсь. Я есть, я существую. Нужно ли еще что-то?
А все что было - такие пустяки, мозаика, выложенная самой жизнью и брошенная на произвол судьбы. Кто-то скрупулезно собирает ее по частицам и бережно несет с собой, чтобы ничего не потерять. Кто-то мысленно делает фотографию, обобщенный образ, картинку без глубокой структуры, и тоже несет. А кто-то перешагивает ее. И идет дальше один, пустой, но цельный... Отчего же такие холодные руки.
С тех пор, как я была среди мертвых, я вижу их во сне, разные люди-тени из разных эпох, бесплотные призраки. Какие-то сущности, которых будто уже нет, я всегда думала, что они - элемент фантазии, вымысел. Но теперь они прочно поселились у меня в голове, им там хорошо, удобно. Я их лелею и наслаждаюсь черствой холодностью, источаемой ими.
Мои руки всегда были такими же холодными, как теперь - мое сердце. И они такие же, эти тени. Мы похожи. Мне часто говорили, что я неприступная и бесчувственная. Это ведь было неправдой. Когда-то. Всего лишь защитная маска. А руки - как лед. А им нравились их прикосновения, это ведь так будоражит, заводит. У них все перевернуто, они иначе воспринимают, чем нормальные люди, которых впрочем, со мной никогда не было. Черт, почему так часто болит сердце и ноет в груди, там, где говорят, обитает душа. Несколько граммов, но порой ощущение, что они неподъемно тяжелы, подобно камню, тянущему ко дну утопленника. Ох, хочется вырезать и сердце и эту душу, но пальцы такие замерзшие, что не могут даже сжать рукоять кинжала. Проклятье. А может их еще можно отогреть?..........?..........?
