СТАРЫЙ БОЦМАН

В нашем городе портовом,

Вдоль и поперек знакомом,

Старый боцман тихо проживает.

Постаревший как от горя,

Всё равно с судьбою споря,

Он по морю день и ночь скучает.

Только солнышко взойдет,

Обязательно придет

В этот порт ему давно знакомый.

На причале постоит,

И на море поглядит,

Вновь вдыхая ветерок соленый.

Борт чужой окинет разом

Он своим хозяйским глазом

И, в морских порядках искушенный,

Непорядок замечая,

Головою покачает,

Сединой годами убеленной.

А когда домой пойдет,

То, конечно, он зайдет

В кабачок наш тихий припортовый.

В уголочке посидит,

Своей трубкой подымит,

Вспоминая мир, такой знакомый.

Он немножко поскучает –

Эх! Простора не хватает…

Выпьет как всегда стаканчик грога,

А потом вдруг соберется,

И мальчишкам улыбнется,

Что, конечно, соберутся у порога.

Он расскажет мальчуганам,

Как ходил по океанам,

И с тоскою штормы вспоминая,

На минуточку притихнет,

Трубку запалит и пыхнет,

Всех клубами дыма обдавая.

Не печалься, старина,

В жизни ты хлебнул сполна

Океанской, с горечью, водицы.

Прикипел душой к волне

(Как понятно это мне!),

Но сушить нам весла не годится.

Пусть на суше не качает,

Бурь и штормов не бывает,

И не радует тебя, как раньше, лето,

Боцман, боцман, ты же знаешь –

Жизнь назад не отыграешь,

Как бы не хотелось сделать это.