БАСКЕРВИЛЬСКИЕ СТРАСТИ 


                            Город Лондон, залитый туманом, 
                     Дождь над Темзою вновь моросит. 
                     Доктор Ватсон свалился с дивана, 
                     Его галстук на кресле висит. 

                     Шерлок Холмс, матерясь по-английски, 
                     Лез рукою дрожащею в бар 
                     За бутылкой шотландского виски. 
                     А по комнате плыл перегар. 

                     Засидевшись глубóко за полночь, 
                     Разбирая вчерашний прокол, 
                     Поминали зубастую сволочь, 
                     Собачищу из Баскервиль-холл. 

                     Как ещё излечиться от скуки? 
                     Кокаин, морфий, виски, табак... 
                     После той Баскервилевской суки 
                     Не осталось серьёзных собак. 

                     С кем ещё на болоте сразиться, 
                     Кому пулю всадить между глаз? 
                     Миссис Хадсон решила напиться, 
                     Баскервильский прослушав рассказ. 

                     Надоело готовить ей пудинг, 
                     Подавать его сэрам к столу. 
                     Кто же Ватсона утром разбудит? 
                     Кто в камине раздует золу?

                     Шерлок Холмс раскурил свою трубку: 
                     "Милый Ватсон, май френд, мон ами! 
                     Зря прикончил я эту голубку, 
                     Скучно мне без неё, чёрт возьми! 

                     Ночью больше никто не завоет... 
                     На болоте такая тоска! 
                     Я, как будто, живу под конвоем, 
                     Хоть "рулетку" крути у виска! 

                     Ватсон, я ж подстрелил её в спешке, 
                     Как какой-то простой полисмен!" 
                     А в камине трещали полешки 
                     И отстукивал время Биг Бен...