Петроний
Снег катится с Небес и Ангелы меняют Крылья
- иногда люди сбивают вас феерверками... им очень хочется снега в новогоднюю ночь...
ведь они никогда не задумывались почему снег и перья ангелов - белые...
- Подслушал. Сидел в кабинете, и облако проплывало за окном.
Ведь живу-то я высоко.
Два ангела как раз сидели на нем и болтали о своих делах. Вот =)
- Но ведь так интересно о чем они говорят. Ведь не каждый день ангелы мимо на облаке пролетают =)
- В этом году очень мало снега, т.е. и крылья плохо меняются, а значит ангелы больше пешком передвигаются. И мы меньше ощущаем себя в полете. А что может быть лучше того, что бы порхать в голубой бездне грез? Только падать больно, когда ангелы забирают у тебя крылья=(
- Везет, над кем-то прлетают ангелы... видимо заслужил =)))
Я Твой Личный Ангел Хранитель
Ангелы Сходят Вниз
Джульетта Ангелова
Я мечтаю ангелов увидеть, посидеть, поговорить тихонько...
Улица... Белым-бело... Снежинки в лицо...
Ангелы улыбаются нам...
Ангел- Хранитель, Личный ангел-хранитель
Рэкс Аксинья Химовна
Это ангелы без крыльев плачут о былом....
ведьма или ангел, птица или зверь...
Про батюшку
Дуфвут
...- Здесь сокхащаются иксы.. домножаем на дивехгенцию.. из полученого уравнения мы можем утвехждать, что место именуемое в Библии адом находится к нам гохаздо ближе, чем то, что называется хаем, но котохый еще никто не видел.
- Товарищ лектор, а разве ад кто-то видел? - это спросил ботан с первой парты.
- Нет, из ада еще никто из людей не возвхащался, но зато к нам часто наведываются чехти...
Аня поняла, что этот бред ей приснился. Лектор так и продолжает что-то бубнить под нос, отвернувшись к доске и вырисовывая цепочки формул. Странный сон....
(полностью)

вот она...

Ничего не хочу здесь писать. Все пустое.

Снова дом, все тот же дом,
Как я ему он мне знаком
Он меня считает чудаком.
Пpишел опять сюда стоять,
Всю ночь не спать, молчать и ждать.

Под покpовом темноты
Смотpю навеpх, туда где ты,
Выше нет на свете высоты.
Двоpы пусты, свели мосты
И лишь коты со мной на ты.

Моя любовь на пятом этаже
Почти где луна.
Моя любовь, конечно, спит уже
Спокойного сна.
Моя любовь на пятом этаже.

Дом окутан тишиной
И только дождь над головой
Спpосит не поpа ли мне домой.

Мне наплевать на дождь и тьму,
Hо мне понять бы самому,
Отчего я здесь и почему.
Двоpы пусты, свели мосты
И лишь коты со мной на ты.

Hа часах четвеpтый час,
Фонаpь луны давно погас.
С якоpя сниматься в самый pаз.

Снова мне не хватит дня
И только гоpод весь в огнях
И эта полночь вновь спасет меня.
Пpиду опять сюда стоять,
Всю ночь не спать, молчать и ждать.

LI 3.8.01

Пeрeплeты крaснoгo нa сeрдцe
Умирaю мeдлeннo – нa пaмять
Мнe бы нa минуту лишь сoгрeться
Мнe бы нa мгнoвeниe лишь прeдстaвить
Тaм зa oдинoчeствoм дaлeкo
Рaзгoвoр вeдeт нoчнaя птицa
Рыжeгo крылa кoснeтся вeтeр
Чтoбы пoцeлуeм вoзврaтится
Пeрeплeты крaснoгo нa сeрдцe
Ими рaсстoяниe измeрю
Сoбeру прoшeдшиe пoтeри
Крaснoй птицeй в мир oткрoю двeри

Пузякина, невсегда только так. :) Тем более, что никто ж не заставляет показывать дневник чужим людям или рассказывать всю подноготную... иногда эта самая поднаготная - просто перепады настроений и эмоциональные терзания - мусор, который никому не нужен.
На самом деле, все ведь ведут дневник, как хотят, и у каждого своя причина. Я вот дневник начинала на ли.ру потому, что в какой-то момент мне просто надо было выговориться. А буквально на следующий же день ситьуация жизни моей изменилась напрочь, и дневник стал просто местом, где мне нравится упражняться в описательном жанре, записывать свои мысли и наблюдать, как реагируют люди. У меня в дневнике сидят некоторые мои друзья из реальной жизни. И он - некое место, где меня всегда можно найти, можно поговорить и почитать. :) Ну, и опять же, иногда он служит сливом для эмоций.
Не более того.

Задался тут довольно глупым и бесперспективным вопросом: а зачем люди вообще дневнеки-то ведуть? Понимаю, что вопрос гипотетический, но на кое-какие размышления он наводит.

Как обычно начал с того, что задал этот вопрос себе самому. Ответ получился невнятным и скучным. Впрочем, как и любой другой. Желание кому-то помочь? Нет. Донести своё видение до кого-то там? Опять нет. Пособачиться? Нет. Сплошные нет. Что не спроси. Но зачем-то ведь калякаю... Рассуждая логически: для кого? Разумеется для себя. Как и всё, что бы мы не делали. И даже если кому-то от этого легче, лучше, веселее и т.д., в первую очередь Я получаю удовольствие от самого факта осознания этого, а не от того, что я сотворил частичку добра. Так, понятно – для себя. Ну и? А-а-а, СКУКА! И больше-то, пожалуй, ничего. Ну, что ж, это уже не мало... Ведь это наш злейший враг! Благодаря скуке, люди работают (деньги позволяют развлечься, самоудовлетворение, опять же), трахаются, ссоряться, читают, общаются, изобретают, играют и пр., и пр. Ведь по сути, движителями прогресса и, как следствие, размножения являются две вещи – лень и скука. Чтобы разогнать скуку, надо преодолеть лень. Дневник вести лень, но это позволяет хоть как-то справляться со скукой. Думаю, что у большинства мотивация та же...

Но есть и другие. Кто-то публикует стишки (свои и чужие, без разбору), кто-то просто отчитывается перед собой о прожитом дне. Кто развлекает себя и других разнообразными цитатами, выдержками и ссылками. Кто-то ноет и беснуется. Кто-то просто прикалывается. Но стал я замечать нечто общее почти у всех, кого приходится читать. Это одиночество. У всех разное, часто даже не физическое. Ну не нуждается человек в дневнике, если он не одинок. Причём не важно какой дневник – виртуальный или нет. Всё же можно сказать и так, если есть кому. А тут надо писать, напрягаться. И ладно, если бы писали что стоящее, ну там, эссе всякие, или хотя бы потоки сознания выливали (хотя есть, конечно, и такие), так ведь нет – сплошная бытовуха. А почему, спрашивается? А потому, что некому это вылить. Хотя казалось бы – выбери жертву и валяй. Ан нет. Жертву-то выбрать можно, а вот чтобы произнести то, что пишут тут, нужен или по-настоящему близкий человек или «попутчик в купе». Но близких-то острый дефицит. Вот и получается, что подавляющее большинство из нас «попутчики». Почти или совсем не знакомые, сидящие в разных городах, в разных мирках. Но иногда цепляющиеся друг за друга клавиатурами посредством разных проводков. Но так, чтобы не очень. Типа: «Вы в моё одиночество не лезте с грязными руками, что вы обо мне знаете-то?» И 90% мало-мальски интересных дискуссий заканчивается именно этим – каждый в своей грядке, и влезать в неё позволяет только до определённых пределов. Дальше либо брань, либо игнор. И ничего удивительного. «Ты же всего на всего попутчик, хочешь – слушай, пока говорю, ну и я послушаю, может быть...»

Ладно, что-то расписался я опять. И опять не весело. Этак можно очень долго. Закругляюсь. :)

Внимание: Дневник этого участника не предназначен для публичного просмотра, и вы не внесены в список допущенных к просмотру лиц. Вы можете попросить автора сделать это, отправив ему личное сообщение.

Хрена два я кому-нибудь пошлю это самое личное сообщение. Я скорее автора пошлю куда подальше. Что, собственно, каждый раз и делаю.

:)

Мира нет.
Я сам все выдумал.
Кольца дыма искажаются, сворачиваясь в восьмерки, исчезают растворяясь.
Я. Я все выдумал с того самого момента как научился быть. Грязная ванна.
Пауки трещин. Черные страшные пауки. Того и гляди побегут по ногам.
Вентилятор вращается, капля срывается с крана. Кончилась вода.
Я придумал глядеть, придумал слышать, выдумал осязать, избрел запахи.
И началось, все это началось. Как просто оказывается начать быть заново.
Вода холодеет. Я вылезаю и оставляю темные мокрые пятна на истертом ковре.
Вы вероятно не знаете Ашку. Я тоже недавно познакомился. Он в свечке живет,
когда она горит. Иногда подходит к самому краю и протягивает руки.
Я не пироман, но Ашку теперь есть я его тоже выдумал. Точнее не я,
а ты, я его позже увидел. И это, наверное, значит что он есть.
Я ложусь на кровать, мне лень искать полотенце. Холодные простыни,
намокают и прилипают к спине. Отвратительное ощущение.
По-моему можно все забыть, а потом выдумать по другому, лучше, так чтобы
ВСЕ было ЛУЧШЕ. Голова тяжелеет, поворачивается в сторону. Все я сплю.

Мира нет.
Мира точка нет. Проклятый Аштиэмэль. Его тоже не было. Теперь он все
пропитал. Новый бог ассоциаций. Да здравствует великий Аштиэмэль.
Господу Аштиэмелю помолимся, дабы не заводил он нас в дебри неведомые а вел путем праведным. Чтоб за табличкой толчок, толчок следовал, а не преисподняя. Даруй нам мудрость. О, Аштиэмэль.

Знаете как все забыть? Все просто. И Ашку знает. Когда три пары глаз смотрят
в колыхание огня свечи. Я его вижу, я его вижу - говоришь ты. А я пока нет.
А теперь да. Потом я еду, и засыпаю вновь. И снова Ашку маленький и скромный
качается в такт Кармаполис. И Аштиэмель нависает над темнотой обещая нарезать
ее на ссылки и баннеры. А Ашку качается в темноте в радужном таком шарике.
Теперь он и на сайте есть Zigzagoobrazno.narod.ru. Вот такой он Ашку.
А я сплю в маршрутке. От водителя пахнет псиной и примой. Когда он
притормаживает меня тошнит.

Телевидение покоряет DX-Ball. Люди за которыми правда и неправда. Добро и зло. У них в мозгах тумблер Новости/DX-Ball. Каждый раз когда игра заканчивается злобный Аштиэмель пишет на экране "А Вован круче". Вся жизнь DX-Ball, а люди в ней Вован. Есть еще муравьи санитары леса аkа техники санитары сети. Они убивают Вована из цепких сетей Аштиэмеля. Он он скопированный в недра подкаталогов реинкарнируется ежедневно. Вот такой он Вован мощный и жизнь у него тяжелая. А шарик все прыг-прыг, прыг-прыг... Вот уже с год как. А сегодня я DX-Ball2 принес, уже без Вована, но с навороченной графикой и новыми штуками. Нашлись поклонники нашлись и отступники. До сих пор верны Вовану старообрядцы хреновы.

Шумит лифт, пыхтит. Открываются двери по адресу Steps_express@mail.ru
Люди снуют туда сюда. С листами бумаги, с дискетами на которых то ли
медиаплан на следующую неделю то ли бессмертный Вован. Я прохожу в
опрераторскую сажусь в кресло и засыпаю..., автоматический старт...

А мы с тобой тоже летали. Я все пытался представить себе как я держу тебя за руку. С начала лежишь лицом в пол, а потом отрываешься, паришь, пролетаешь сквозь крышу дома. Фонари, огни домов, кварталы, город, реки, леса. И каждый город как огонек в окне большого дома. И каждое солнце как город. И вселенная как пламя качающегося Ашку. Подлетим поближе к краю свечи, заглянем за край вселенной. В миг когда все сливается в непрерывный поток, мы закручиваемся в огненных руках Ашку и слышим собственный крик. Был он белым, бля, или зеленым. Это неважно.

Ничего нет. Я все выдумал. И лишь грозный Аштиэмель режет тьму на ссылки.
А я просыпаюсь в очередной сон. Все матрешкообразно.

Гляжу в ночное небо, вижу звёзды. Осенний ветер целует моё лицо. И хочется наслаждаться тишиной... Вот так всю ночь и просидеть на подоконнике.
Отчего-то мне часто снятся ангелы. Приходят ко мне и болтают в моих снах со мной до утра. Рассказывают о своей небесной жизни. И всё чаще спрашивают меня, почему если мы, люди, любим, то обязательно доставляем друг другу боль и страдания. Я смотрю в ангельские глаза, а потом просыпаюсь и спрашиваю сама себя : "А действительно, почему?"

- А ты помнишь как я улыбалась? Что и правда помнишь?
- Помню. Когда ты улыбалась, мир искрился от твоей улыбки. Это была искренность. Самое честное счастье, выраженное этой улыбкой. Её свет дошёл аж к Нам и насквозь пронзил облака... Но как редко ты была счастлива....
- А когда я попаду к вам у меня тоже будут крылья?
- Да. Но если ты думаешь, что крылья - это нечто суперсовершенное - ты ошибаешься. Они иногда очень чешутся... Не веришь? Ну и не верь, лучше почеши под 5 пёрышком. Ой, щекотно!
- Ангелы... А каким ангелом буду я ?
- Ангелом Грусти. Самым красивым Ангелом Грусти...
- Как долго мне ещё осталось тяготиться этой земной жизнью?
- Пока сама не будешь готова...
- Я готова..
- Ты уверенна? Обратно сделать шаг уже нельзя.
- Я знаю это. Здесь меня ничего не держит. Никому уже не нужна...
-Тогда полетели!

И она почувствала зуд под лопатками. Обернулась. "Так это же крылья! И вправду чешутся :) Такие большие и белоснежные, но совсем лёгкие...."
А потом они растворились в облаках. На полу одиноко лежало пёрышко. То самое, пятое ....