Танго был рожден, в 1880 году, или незадолго до того. Окраины Буэнос-Айреса, бары, игорные заведения, бордели… одинокие мужчины проводят время в общении, распитии, азартных играх, поисках «романтики» в компании женщин сомнительной репутации, пробуют движения этих новых танцев… милонги и танго. Мы можем представить, что в таких местах, и в таких обстоятельствах, любые эксперименты с танцевальными движениями были приемлемы, невзирая на хороший или дурной вкус, двусмысленность или даже откровенную непристойность. Надо помнить, что в те времена даже просто танцевать друг против друга, когда правая рука мужчины касается спины партнерши, было немного слишком… а тут появился танец, в котором есть тесные объятия, щека к щеке, грудь к груди, ноги проникают между ног партнеров, в долгом разговоре о любви и страсти, с захватами, флиртующими взглядами и поглаживаниями…, словом, написание пролога к любовному роману, который вскоре последует...
Не скоро Танго стал танцем дня. Вначеле Париж,откуда он моментально распространился в другие большие столицы: Лондон, Рим, Берлин, и, наконец, в Нью-Йорк. А затем, танго вернулся в Буэнос-Айрес, но уже одетый в смокинг, и встретили его там как самое любимое детище...







 

Tango Автор плэйкаста: Appassionata Создан: 8 июля 2006 1:53

Astor Piazzolla Автор плэйкаста: Appassionata Создан: 8 июля 2006 1:03

Я лежу, бессонно глядя в потолок,
Уговаривая сам себя поспать.
Повзрослеть за столько лет так и не смог,
Я от прочих умудрился лишь отстать.
Эта женщина земная не дает
Мне надежды никакой, но между тем
Если рядом я, она всегда поет,
А исчезну - перестанет. А зачем?

И лето кружит семена,
Сомлевших в полдень тополей,
И я все маюсь, упуская времена,
И все скучаю по планете по своей.


Покупаю снова астры у метро,
Как землянин рядовой среди землян,
А она уж приготовила пирог
Из каких-то ягод с солнечных полян.
Будем ужинать и пить поспевший квас,
А когда попросит спеть и я спою,
То заплачет, не сдержавшись в сотый раз,
Узнавая жизнь чужую и свою.

А лето кружит семена,
Сомлевших в полдень тополей,
Уж я стараюсь привирать, да вот беда -
Не получается пока повеселей.

Все про водку, да холодную как снег,
Про пельмени, про пустяшный разговор.
Да про то, что сорок зим здесь на земле
Чью-то жизнь по дням таскаю я как вор.
Я в столовой все салфетки исчеркал,
Про унылую бескрайнюю езду.
Я бы плюнул, я давно уже устал
Да вернулся на далекую звезду.

Но эта женщина одна
Мне не велит - все дело в ней.
И бесконечно лето кружит семена,
Сомлевших в полдень у дороги тополей.
(Митяев)
радио поет....


 

Женщина с планеты Земля.. Автор плэйкаста: Appassionata Создан: 7 июля 2006 22:00

Доверчивость - испуганная девочка,
Людскими разговорами измучена.
Наверчено с три короба, накручено...
Вдали маячит финишная ленточка...
Мечту, что птицу с огненными перьями,
Поймали в сети сплетня, слух и выгода.
Порочен круг, когда не видно выхода:
Обман основан только на доверии.

Чужое откровение не ценится.
Замечено давно: "молчанье - золото".
Как колос, слово доброе обмолото:
На ветер - шелуху, зерно - на мельницу.
Все перетрется в жерновах как следует,
Людскими языками перемелется,
На кус побольше каждый понадеется
И все придут, про каравай проведая.

Ползет молва из уст в уста...

Доверчивость - испуганная девочка
На платье сменит легонькое платьице.
Вот нож. Вот каравай... Еще наплачешься.
Вот ножницы... Вот финишная ленточка.

(C)

Я такая же, как все женщины,
Целомудренно я распутная.
Их проклятьем навек помечена -
В постоянстве своем минутная.

Я бесчестная, но правдивая,
Сумасшедшая и разумная.
Так серьезно я шаловливая,
Так по-глупому часто умная.

Ночью - страстная и пьянящая,
Словно брови, дугой изогнута.
Как слеза порой - одинокая,
В легкомыслии - очень строгая.

Мое горе рыдает хохотом,
Мое счастье обидой кажется.
Тишина моя стонет грохотом.
А свобода - с цепною тяжестью.

Я люблю - все равно что милую,
Прогоняю - благословением,
Проклинаю судьбу постылую,
Но считаю ее дарением.

И в глазах моих нету святости,
А в речах многовато гордости.
Но в душе моей веют прянности
Неуемной болтливой робости.

Я послушная и строптивая,
В своей слабостной силе вечная.
Ждать готова, нетерпеливая.
Я такая... Я просто женщина!

Новый день еще клубится туманом,
Пальцы тонкие первых лучей
Пробежались по фортепьяно
И коснулись души моей
И она зажурчала, запела,
Вторя дрогнувшим клавишам в такт,
Отдавая все то, что имела
За играющий солнцем пустяк,
А потом замерла так внезапно,
Будто кем-то брошенный взгляд
И уже не вернешься обратно,
Вечер в алый оделся наряд.
Два прощальных лучистых аккорда
По уже задремавшей реке
И луна в молчании гордом
Со слезинкой на правой щеке.


 

Music Day Автор плэйкаста: Appassionata Создан: 2 июля 2006 12:42

Каждое Па этого Танца
Лишь для того
Чтобы двигаться дальше...


 

Танец Автор плэйкаста: Appassionata Создан: 1 июля 2006 22:38

Грезятся, грезятся, грезятся, грезятся звуки в тиши,
Плещется, плещется, плещется, плещется вальс для души,
Волнами трепетно мчится по клавишам пальцев изгиб,
В утреннем мареве кружится, вертится вальса мотив.

Вдохновенною искрой в окошко влетает рассвет…
Вальс не будет забыт, потому, что ему столько лет!
Пусть промчатся века, но как фея безмолвной тиши
Кто-то снова подарит вам сказочный вальс для души.


 

Вальс... Автор плэйкаста: Appassionata Создан: 1 июля 2006 10:26

Somewhere within us all there is a secret garden. A garden in which we can seek refuge when times are rough, or retire to in joy or contemplation. For years I have visited my own secret garden in search of organic harmony and melody...
This is my Rain in this garden....
 

Appassionata Автор плэйкаста: Appassionata Создан: 30 июня 2006 23:29

Вечер опрокинут в холодность зеркал
И нежных рук
Как кубик льда в мой переполненный бокал,
Опущен звук
Играли Шумана, повеяло тоскою
Сном и мечтой
Так грезят клавиши, ловимые рукой
О неземном...

"Я так бессмысленно чудесен, что Смысл склонился предо мной!"
(Игорь Северянин, "Интродукция", 1918 год)

Тебя зароют в Интернет
живого - просто похоронят!
Угаснет несказанный свет
и чувство в импульсах утонет.

На кладбище покойных слов
среди фантомов виртуальных,
там упокоишься без снов,
где сонм тупых и гениальных.

Где гигабайты мудрых книг,
Набоков, Маркес и Булгаков -
Никто бессмертья не достиг,
конец творений одинаков!

Ни ламер, глупый, как сосна,
ни хакер, бешено - беспечный,
не прочитают - ни хрена !-
не потревожат сон твой вечный!

Да будь ты сам Толстой хотя бы!
Им всем не нужен гений твой -
А лишь компьютерные бабы,
да порно - сайт, да треп пустой.

Программ ненужных изобилье,
да фирм различных прайс-листы...
Здесь мысль и чувство спят в бессилье,
любовь мертва, мертвы мечты!
(с)

Старый Кодак достав с антресолей,
выхожу я в заснеженный сад,
На скамейках, знакомых до боли,
робко тени былого сидят.

Я гляжу сквозь стекло объектива
на акации в чистом снегу.
Дней распущенных, пьяных, счастливых,
Тщусь забыть... но, увы, не могу!

Ах, зачем же, скажите, зачем же
наш роман несерьезен так был,
Вы - шутя - подавали надежду,
Я - шутя - Вас безумно любил.

Вы играли со мной на досуге,
Я измыслил и чувства, и пыл.
Вы забыли совсем о супруге, -
Я вообще о приличьях забыл.

Кто же знал в то безумное лето
что пройдет-то - всего ничего,
лишь полвека пройдет, и все это -
вдруг мне станет серьезней всего.

Только врут пожелтевшие снимки,
и улыбки, и платья шифон, -
Все лишь слой серебра на пластинке,
Все лишь сон... но чудеснейший сон!

С гулким стуком сложилась тренога
Я прощен... отомщен... утомлен...
До свиданья, моя недотрога.
Мне пора принимать моцион.
(с)

Высоких слов не говори - не надо.
Ты каждой фразой мне терзаешь слух.
Уж лучше спать под шелест листопада,
Бранить слугу, давить осенних мух.
Достойней пить, чем слушать эти речи,
Все тоньше пламя гаснущей свечи.
Ступай к другим. Укутай пледом плечи.
Довольно. Я не слышу. Не кричи!...

Булат Окуджава:

К чему нам быть на "ты", к чему?
Мы искушаем расстоянье.
Милее сердцу и уму
Старинное: я - пан, Вы - пани.

Какими прежде были мы...
Приятно, что ни говорите,
Услышать из вечерней тьмы:
"пожалуйста, не уходите".

Я муки адские терплю,
А нужно, в сущности, немного -
Вдруг прошептать: "я Вас люблю,
Мой друг, без Вас мне одиноко".

Зачем мы перешли на "ты"?
За это нам и перепало -
На грош любви и простоты,
А что-то главное пропало.
В 1966 году Булат Окуджава написал стихотворение "Прощание с Польшей", посвященное Агнешке Осецкой – польской поэтессе и драматургу, своему большому другу.

… Мы связаны, Агнешка, давно одной судьбою
В прощанье и в прощенье, и в смехе и в слезах:
Когда трубач над Краковом возносится с трубою -
Хватаюсь я за саблю с надеждою в глазах…

… На Марьяцком костеле в Кракове бьют часы, а с более высокой его башни звучит труба. Трубач четырежды играет марьяцкий хейнал. На север, юг, запад и восток разлетается красивая мелодия. И вдруг обрывается на высокой ноте.

С этим связана удивительная легенда Кракова. Согласно ей, когда татары подступили к городу, трубач, обычно собиравший хейналом горожан на молитву, решил предупредить их о нашествии. Он заиграл, а татарский стрелок натянул тетиву лука. Стрела вонзилась трубачу в горло… мелодия оборвалась…

Агнешка Осецка и Булат Окуджава умерли в один год – 1997-й. Только она – 7 марта, а он – 12 июня. Так оборвались две мелодии сразу.

Он прошел по главной улице зимнего города,
Сел в карету, и сказал: «До скорого»,
и пропал во мгле ночной.
Кто такой был этот Августин,
знает точно только Бог один.
Но весь честной народ, не закрывая рот,
хором поёт, как заводной:

«Ах, мой милый, милый, милый Августин,
Августин, Августин!
Ах, мой милый, милый, милый Августин,
Всё, что было, всё прошло.
Ах, мой милый, милый, милый Августин,
Августин, Августин!
Надо, надо жить, мой милый Августин,
На радость людям и врагам назло»…

А.Макаревич

«Чем, собственно, славится индийская культура?» — прямо в лоб спросил однажды Высоцкий. «Каких еще августинов я знаю, помимо того иррационального агрегата?» — в тон ему спрошу я...

Ах, да! Мексиканский император… Высоко же меня занесло. Но если так, то… Блаженный Августин! Помните несостоявшуюся дуэль д'Артаньяна с Арамисом? Возле заброшенного монастыря Дешо, на пустыре? Надушенный платочек с вышитым гербом графини де Буа-Траси, помните?

— Я дерусь из-за несогласия по одному богословскому вопросу, — сказал Арамис, делая знак д'Артаньяну, чтобы тот скрыл истинную причину дуэли.

Атос заметил, что по губам гасконца снова скользнула улыбка.

— Неужели? — переспросил Атос.

— Да, одно место из блаженного Августина, по поводу которого мы не сошлись во мнениях, — сказал д'Артаньян.

«Он, бесспорно, умен», — подумал Атос…

Интересно, какое место из блаженного Августина имел в виду д'Артаньян? Уж не это ли: «Нет великой заслуги в том, чтобы жить долго, ни даже в том, чтобы жить вечно; но велика заслуга того, кто живет добродетельно»? Хм… добродетельно… Нет! Боюсь, что такой Августин — для нашей песенки уж слишком блаженный!

Часы-куранты на Спасской башне московского Кремля на своем веку много чего вызванивали. И «Коль славен наш Господь в Сионе…», и «Марш Преображенского полка», и «Вы жертвою пали в борьбе роковой…», и «Интернационал», и мелодию «Славься» из оперы «Жизнь за царя», и нынешний официальный гимн России.

Как в такой репертуар смог пробраться наш вездесущий «Августин» — трудно сказать. Вероятно, лишь по недосмотру блестящего и озабоченного важными государственными делами Петербурга XVIII века случилось так, что некоторое время над старой столицей разносилось нестареющее:

Ах, мой милый Августин,
Августин, Августин,
Ах, мой милый Августин,
Всё прошло, всё…

Воспоминание поэта о покинутой им возлюбленной
И хватит!
(Н. Слепакова)


Союз неравных двух сердец
Чреват гробами,
И вы растались наконец,
Скрипя зубами:
Ты - оттого, что сытный брак
Опять сорвался,
Он - оттого, что, как дурак,
Очаровался.
Да, ты не стоишь одного
Плевка поэта,
И, что печальнее всего, -
Он знает это.
Да, ты глупа, жалка, жадна,
И ваши встречи -
Сплошная жуть. Но ты нужна,
Как повод к речи.
Зачем? Не проще ли простить,-
Забыв, забывшись?
Но, чтоб лирически грустить,-
Нужна несбывшесть.
Ты не хранишь и пары строк
В мозгу убогом,
Но твой удел - давать толчок,
Служить предлогом.
Свестись к идее.
Означать.
Не быть, а значить.
Не подходить к нему.
Молчать. Вдали маячить.
Ты вдохновишь его, но так
И лишь постольку,
Поскольку вдохновит русак
Его двустволку.
Не вспоминая этих ног
И этой пасти,
Он не напишет восемь строк
О свойствах страсти.
Ты только жар его ума,
Души причуда,
Ты лишь предлог. А ты сама -
Ступай отсюда!

Вы существуете, и вместе с тем вас нет. Когда один мой друг предложил
мне писать вам раз в неделю, я мысленно нарисовал себе ваш образ. Я создал вас прекрасной - и лицом, и разумом. Я знал: Вы не замедлите возникнуть живой из грез моих, и станете читать мои послания, и отвечать на них, и говорить мне все, что жаждет услышать автор.
С первого же дня я придал вам определенный облик - облик редкостно
красивой и юной женщины, которую я увидал в театре. Нет, не на сцене - в
зале. Никто из тех, кто был со мною рядом, не знал ее. С тех пор вы обрели
глаза и губы, голос и стать, но, как и подобает, по-прежнему остались
незнакомкой.
В печати появились два-три моих письма, и я, как ожидал, стал
получать от вас ответы. Здесь "вы" - лицо собирательное. Вас много разных
незнакомок: Одна - наивная, другая - вздорная, а третья - шалунья и
насмешница. Мне не терпелось затеять с вами переписку, однако я удержался:
Вам надлежало оставаться всеми, нельзя было, чтоб вы стали одной.
Вы укоряете меня за сдержанность, за мой неизменный синтиментальный
морализм. Но что поделаешь? И самый терпеливый из людей пребудет верным незнакомке лишь при том условии, что однажды она откроется ему. Мериме довольно быстро узнал о том, что его незнакомку зовут женни дакен, и вскоре ему позволили поцеловать ее прелестные ножки. Да, наш кумир должен иметь и ножки, и все остальное, ибо мы устаем от созерцания бестелесной богини. Я обещал, что стану продолжать эту игру до той поры, пока буду черпать в ней удовольствие. Прошло больше года, я поставил точку в нашей переписке, возражений не последовало. Воображаемый разрыв совсем не труден. Я сохраню о вас чудесное, незамутненное воспоминание. Прощайте
А. М.

происходит от итальянского appassionare --
возбуждать страсть, -- применяется для обозначения характера исполнения
музыкального произведения....
А на вопрос о содержании музыки Бетховен отвечал кратко:"Прочтите Бурю Шекспира".