И снова – лист бумаги, как порог,
Где перепев одних и тех же строк,
Знакомых мыслей и похожих чувств,
Как у судьбы фальшивый пятый туз,
Вдруг выскочит в свой час из рукава,
И проиграешь некие слова,
Что грезились запасом золотым,
И, вдруг, мгновенно, превратились в дым…
И лист, опустошенный, как душа,
В который раз! не стоит ни гроша…
И ты, как нищий, сядешь на порог,
Привычно шляпу бросив возле ног,
И будешь ждать… чего? не знаешь сам,
Взгляд устремив к вечерним небесам…
Убогий сын убогого мирка,
Где ждет тебя привычная тоска,
Где белый лист притягивает взгляд,
И ты в чернила добавляешь яд,
Или вина дешевого стакан,
Как некий чудодейственный бальзам,
Что лечит душу от земных невзгод,
Хотя, увы, совсем наоборот…
Он душу рвет, чтоб крик исторгла боль,
И нищий к рампе вышел, как король…
И гул затих – весь зал! – единый взгляд…
И всяк - услышал слово короля…
И всяк - поверил. Ты поверил сам…
Но свет погас, и кончился бальзам,
И вновь – порог, и шляпа тульей вниз…
Так, Грин в каморке зимней видел Лисс
И Зурбаган, лес мачт и паруса…
И хриплые матросов голоса…
Отважный Грей и нежная Ассоль…
Но это – Грин… а ты увидел боль
По имени Судьба, что просто так,
Небрежно, в шляпу бросила пятак.
***