Я помню все и ту скамейку в парке старом,
И запах осени, багряный лист аллей.
И та история была еще началом,
Началом нового истока моих дней.

Обычный вечер, в сентябре таких довольно,
Я снова в парке, где пишу свои стихи.
Переживаю вновь разлуку, сердцу больно
Достал блокнот, чтоб записать виток судьбы.

Макнул перо в воспоминанья, как в чернила.
Немного стряс его, к чему накал страстей?
Седая дымка облаков к себе манила,
И начал я опять писать стихи о ней.

Писал о том, что был влюблен в нее безмерно,
Повествовал, что влюблена была она.
Я рифмовал катрены чувствами усердно,
Не знал усталости, ни отдыха, ни сна.

Я вновь пишу, опять пронзаю сердце болью,
Как встретил женщину - спасение дней моих.
Мы с ней ушли вдвоем укутавшись любовью,
Со старой лавочки, что только для двоих.

Они у судьбы ничего не просили.

Держались за рУки, по парку бродили.

Была им подарком пушистая осень.

Ему было сорок, а ей - двадцать восемь. 

Он был нерешителен, он волновался,

О чем-то сказать ей всё время пытался. 

А ей не хотелось терять эту осень -

Казалось: старуха - уже двадцать восемь. 

А он лишь дарил ей цветы и метался,

И слов о любви прошептать не решался.

Но каждый их час был волнующ и дорог.

Ей - тридцать почти, а ему - всего сорок. 

Читали стихи, целовались в подъезде,

Тонули в словах упоительных бездне,

Порой танцевали средь кленов и сосен.

Ему было сорок, а ей – двадцать восемь. 

И даты считали они листопадом,

Прогулкой по парку - негромким парадом,

Стихами и скромным кленовым букетом -

Любви негасимой мерцающим светом.

Еще тридцать лет, и еще листопады,

И этот роман разорвать были б рады,

Но держит в плену их та, первая осень:

В ней - сорок ему, ей - всего двадцать восемь.

Elen