В колонках играет - Within Temptation - Our Farewell
Вот она какая, жизнь в Большом Городе.

Не та, в которой маршируют друг за другом клонированные охотницы за деньгами любовью, облаченные в камуфляж от Пьера Кардена. Это соседнее измерение, город-в-городе. Место, где алчность зовется добродетелью, и слепящие огни вывесок гипнотизируют, заслоняя манящими вспышками все человеческое.

Я говорю о другом, более близком мне городе. Том самом, который на закате тонет в белесом воздухе. Осень готовит любимое блюдо - густой молочный кисель - и щедро разбрасывает его вдоль линии горизонта. Еще минута, и солнце неохотно соскользнет с нездорово бледнеющего неба. Тогда-то я и открою форточку, чтобы посмотреть, как солнечный диск упадет в кисель, и окрасит его в горький малиновый сок. Так бывает, когда опускаешь в бокал с водой цветную таблетку из набора акварельных красок.

Единение с природой нарушается в тот момент, когда я радостно вдыхаю, в надежде набрать полные легкие яркого осеннего воздуха.

Отчего-то он пропитан сигаретным дымом и пельменями.

Я замечаю мужскую руку, небрежно выдвинутую из распахнутого настежь окна этажом ниже. Толстые пальцы задумчиво душат тлеющую стройную "зубочистку". Мужчина совершенно забыл про сигарету, зато я никак не могла игнорировать ее существование.

Сигарета догорела, и вместе с ней погас закат. Рука, однако, не шевелилась, и пальцы продолжали сжимать бесполезный уже бычок.

И тут я простила хозяину руки все. И сигаретный дым, и пельмени.

В этот вечер закат был ему нужнее, чем мне.


P.S., автор не имеет ничего против модельера Пьера Кардена и его творческой деятельности. Упоминание его имени в тексте просьба списать на преклонение перед его популярностью.

P.P.S., автор не гарантирует серьезность и искренность предыдущего предложения.