А когда-то я уйду, только останутся эти слова, что бессмертны. Эти чувства – они ударяются о стены, и я вижу искры от этих ударов. Они никуда не растворяются уже в отличие от меня, такой смертной. Они как вечный памятник – никогда не забудутся и будут передаваться от человека к человеку, и они, наконец, почувствуют, как я любила тебя. Хорошо бы жить так долго и долго, любить и любить тебя. И чтобы ты был бессмертен и ни в коем случае не опередил меня, не убежал, как я называю смерть. Она такая не страшная. Но пусть она не приближается к тебе.

В нашем городе холодно, и художник мороз 

Окна паразрисовывал белой гладью из роз. 

Ты мне пишешь, что, может быть, прилетишь к Рождеству...

В нашем городе холодно, и я дальше живу...

Я так скучаю, я так хочу взять тебя за руку и поцеловать твою руку. Я так скучаю. Я так совсем одна,  и все чужие... Я так скучаю... 

Над рекою пасхальные слышу колокола,

Ты мне пишешь, что, может быть, к лету схлынут дела.

Зацветет потихонечку на окошке герань, 

Облетит день и ночь за днём, на стене календарь...  

Без тебя меня совсем нет, я вся в ошибках, в исправлениях, вся неправильная, плохая без тебя, я уже не целиком. Взгляд мой ищущий нигде не останавливается. Сердце стучит так сильно, что, кажется, я не доживу до утра. Да, я не переживу даже эту ночь, не то чтоб до тебя дойти. Вдруг здесь... порой я знаю, как это – расставаться.  

Тротуары багряные, за завесой дождя.

Осень запахи пряные разлила уходя.

Ты мне пишешь, что может быть, но я письма порву.

В нашем городе Новый год, и я снова живу...  

Я, конечно, очень грешная, но своей любовью я заслужу этот рай... Хотя зачем? Ведь рай без тебя не существует. А если тебе не понравится, ты вернешься опять на землю и будешь жить как-то. Я применю все свои связи, но пока я здесь от тебя в каких-то тысячах километров, я даже, наверное, завтра смогу дозвониться до тебя. А сейчас я просто переживаю время без тебя. Плохой финал, грустный, но я его вырву - эти листы. Их же можно вырвать? Теперь всё... Твоя.