Правы были великие греческие умы:для искусства продуктивнее страдание.Причем не только для искусства,но и банальной писанины тоже.Например,для заполнения дневника..Завели мне его черт знает когда,но чтобы в него зайти,да что-то написать-ну что вы,скорее мои рученьки отвалятся..Нет уж,нам подавайте страдание,а без него творить мы не хочим(ага,не дрочим..),не можем и вообще пальцем к клавиатуре не притронемся.
Страдаю я нынче от безделья.Муза свалила в длительный и бессрочный отпуск.Коты в такой же бессрочный загул.С листа бумаги,лежащего на столе,за мной внимательно наблюдает нарисованная получасом назад маленькая волосатая зубастая бабочка..Такое чувство,что она прямо сейчас возьмет и спросит:"Ну что,любезный,кокаин или сразу сушеный цикорий?"Даже не по себе как-то))Рядом со странным насекомым нарисован грустный розовый слоник,Хлюп и неопознанное мной существо,отдаленно похожее на какого-то Смешарика.Смутно чувствую,что пора завязывать,а вот с чем именно?Хмм..
А еще оказалось,что я ненавижу спрей.Настолько ненавижу,что именно о нем и вообще захотелось написать.
Спрей.Для горла.На коробочке довольный мужик с вышеуказанным спреем во рту.Улыбается.С какой стати он улыбается?Привлекают ощущения?Какие именно-хреновина,упирающаяся в горло,или некая влажная субстанция,которая из нее выпрыскивается?Ох,мать моя..мать моя..
О матери они тоже любили слагать трагедии,эти греческие умы,да и о родственных связях вообще.А о чем могу сложить я?
-Привет,бабуля.Что звонишь?
-Здравствуй,а что ты не приезжаешь?А почему?А чем?А с кем?А когда?
Ну да,"дорогой,где ты был" просто."Странно,но футболка сухая и совсем не пахнет".А чем ей пахнуть,ядом если только с такими творческими успехами..
Вот и получается,или про спрей,или.. не про спрей.Кризис жанра....