Сегодня утром пришла в офис и, разбирая бумаги в тумбочке, нашла, своей рукой исписанный, клочек бумаги: "Льют осенние дожди. Москва, как новобрачная, смывает с себя летнее изнурение, готовясь ко встрече с зимой. Листопад напоминает медленное разоблачение, своеобразный стриптиз, открывающий истинный облик, посуровевшей вдруг природы. Листья в последнем, агонизирующем танце бросаются под ноги, шелестящим покрывалом укутывают тропинки моего парка. Осень - неизбежность, яркий финал года. На сколько легче переживаешь ее, на столько более счастливым был минувший год. То есть, осень - своеобразная лакмусовая бумажка, или, если угодно, призма, через которую все становится ясным и понятным." Когда я писала это в прошлом, на сердце лежала грусть одиночества. Тогда казалось, что ему не будет конца. Иллюзия омута..спираль за спиралью, затягивающая в тоску. А вот сегодня, эти строчки прошлого вызывают улыбку на моем лице. Леееший! (шепчу я нежно себе под нос)Лёшка! несносный вредина... любимый вредина! Будущую осень я встречу, с улыбкой глядя в твои глаза. Это не самоувренность, это пугающая и завораживающая естественность случившейся наконец встречи.