Книга жила. Но это не было ее основным занятием.
Книга ждала. Терпеливо и призывно.
Она знала, что рано или поздно ОН явиться и войдет...в ее мир...Сначала глазами, а потом- непременно весь, - всей душой! Войдет,чтобы, нежно перелистывая страницы,осторожно переступая через слова, нетерпеливо перепрыгивая через буквы, встретить свое отражние в зеркальной глади междустрочья.
Только не подумайте, что Книга скучала. О, нет, она была полным-полна сама собой! И ей нравилось быть собой! Книга с наслаждением вдыхала истину и выдыхала правду жизни.
Книга любила гулять по Сказочному Саду.В нем было очень много всего. Она слушала пение своей Мечты, похожей на птицу колибри, ее обвевала независимая Сила с берегов Тишины, ее касались слова Мудреца, смешили до слез выходки Шута.
Порой, когда она задумчиво сидела на тропинке, ей вспоминались мгновения безобложечного детства. Как она росла и развивалась - такая смешная, порой нескладная (одна строчка у нее была короче другой,чего Книга, по молодости, ужасно стеснялась),иногда мудрая и не по детски грустная.
Веселая, грустная...Она, казалось, и сама не знала насколько...красива. Не в этот миг а вообще всегда...Хотя могла бы судить об этм по красоте вокруг. Ведь известно, что увидеть то, чего в тебе нет, - нельзя.................