Пока идёшь по улицам, вроде бы... кажется всё таким знакомым, таким обычным и.. может быть, родным. Будто единое дежавю о том, что я здесь везде уже был, куда бы не шёл. Будто весь мир уже слишком известен, до боли... Но стоит только остановится, прикорнуть, попытаться забыться, накрывшись хотя бы обрывком целофана, и уже всё это кажется безумно смешно. Ведь у меня нет даже имени, порядковый номер и тело, вот всё что я имею. Имени лишили при рождении, того, что называют характером- в детдоме. Но по мне, так порядковый номер даже лучше имени, имён одинаковых много, а вот номер... это и изыск и клеймо, декаданс и шик балов в нищите.
Что-то шепчет мне часто "Закрой глаза, отпусти себя", но это наверное интересное раздвоение личности на почве голода и болезней. Стоит закрыть глаза- и вновь бредовое видение, вновь всё знакомо, но всё- не моё. У меня есть мир, больше ничего. Стоит рассмеяться, понимая сюр своих мыслей.
Но забываться слишком часто- вредно для здоровья. Могут и побить до кровавой тошноты, могут и вытеснить с насиженного места. Вот тогда и не придётся больше останавливаться, пока ноги несут.
Я уже не заглядываю даже в самые мутные окна, знаю чем заканчивается- только крики "Пошёл прочь!", замахиваются, будто на собаку, с пустыми руками. Такие забавные, такие... забыто-известные, но другие. Будто смотрят на тебя с надеждой, ищут в тебе что-то. может быть они знают кто я, но... Гонят и гонят, пока милосердные сморщенные руки не поднимают тебя, не поведут за собой. Верить или нет - велика ли разница. Во что верить? в кого верить? Ведь ничего нет, кроме бездны под ногами, бездны над головой и её же, плывущей по твоим венам прямо в сердце. Когда-то этого не хотел. Наверное.
Даже мысли путаются и угасают, когда ощущаю тепло пледа на себе и тепло кружки с супом в руках. Это безумная пляска полутонов, мыслей, воспоминаний... как будто когда-то давно-давно она же целовала мне руки и зачем-то кланялась. Со всех сторон суеверный шёпот. Но всё проваливается в тёмную, жадную бездну, она ревнует...
Просыпаюсь и сразу же вскакиваю на ноги, понимая подвох.
"Извини" - это мне послышалось? Скрипучий, но такой тёплый голос. Ему хочется верить, не во что, не почему, а просто верить.
"Сейчас другое время, тебе будет очень трудно одному" - её тёплые руки вкладывают холод металла мне в руки, согревая сразу обоих- и меня и распятие. Никогда его не любил. Просто знаки, привязанности людей непонятно кому, зачем.
"Иди с миром" - и в другую руку она вложила мне старый кольт, видимо бережёный ещё с молодых лет, ни разу не использованный по назначению.
Теперь я шатко иду, чувствуя песок и пыль под ногами вместо жаркого асфальта. И может быть слышу цикад по ночам, не знаю верить ли себе самому. Пока не пришёл он.
Опрятный, дорого пахнущий, улыбчивый. Он вёл меня по пропахшим табаком и дешёвыми духами коридорам, передавал в руки стареющих шлюх, что отмывали мне волосы и переодевали. Они заглядывали мне в глаза, искали. А я видел их другими, такими же, давно, но другими. Я бредил, расслабляя мышцы и забываясь. Шёл в приглушённый свет, и чьи-то грубые губы коснулись моей шеи.
Они так изменились за эти тысячи лет. Те же, но что-то стало другим. Хотя... мозги на стене те же, что и всегда. Я не бежал. В этот раз я действительно был удовлетворён, никогда мне не было так спокойно и я так был счастлив в бездне, когда раз за разом нажимал на курок.
Они нужны мне.
А я им?
Ответ я понял только потом. Сейчас... Когда передо мной их встревоженные лица. Они так часто опускают глаза, будто хотят встретится с землёй, на этой высоте тысячи километров, сидя смирно на своих креслах. кто-то пытался кричать, кто-то звал бога,
"Обратись напрямую, не кричи..." - невольно улыбаюсь, хотя на самом деле...Мне нечего бояться, я знаю, нет ничего. Я знаю, это первый шаг, это первый гвоздь, первый поцелуй, но уже ответный.
Хватит! Уже пластик детонатора в руке начинает закипать.
Чужой вздох. Уже никто не видит, что где-то в конце салона посыпались у кого-то из кармана монеты..