Пора собирать виноград, только нынче он зелен,
Хоть птицы на юг улетели и осень в разгаре,
И наши мечты, испугавшись грядущих метелей,
Ушли согреваться глинтвейном в лазурные дали.

Оставим все мысли о счастье, дарованном людям:
Хозяева судьбам своим, изменить их не смеем.
Узором из звезд нарисованы жизни на блюде,
Которое небом зовем. Но читать не умеем

Ни небо, ни книгу, ни символы древних арканов...
Лишь прошлое с будущим кружатся в танце шаманском,
А истина прячется где-то за блеском бокалов
В прозрачном шабли или дерзком пьянящем шампанском.