Вечернее кафе, столы на тротуаре;

Скрипач, старик-еврей, кивнув, меня узнал.

Маэстро пьян немного, но всегда - в ударе!

Лукаво подмигнул и скрипку в руки взял...

Дождь подбирал мотив на клавишах из листьев,

А на паркете луж, оттачивая па,

Кружились Ветер с Тенью тонкой серебристой,

В сиянии лучей фонарного столба.

Старик вздохнул, рукой провел по телу скрипки,

По нервам-струнам пробежала жарко дрожь...

Мелодия вплелась в вечерний сумрак зыбкий,

Смывая маски с лиц и суетную ложь.

И все, что было в прошлом, стало вдруг неважно,

Сгорело в пламени мерцающей свечи.

Волшебный миг, где заколдован каждый

Поющей скрипкой одиночества в ночи.

Уходит ночь, уже беременна рассветом,

Прощаясь плачет Тень у Ветра на плече.

Дождь подобрал мотив, что слышал прошлым летом,

А предо мной остывший кофе на столе.

(Александр Куксин)

июнь 2014