не буду бриться 40 дней.

если было бы можно бить морды через экран
и плевать людям в лица через газету...
собирать свои листья и не прятаться ночью,
краем глаза цепляя бездушный плакат.
возвращаюсь на камни, возвращаюсь под воды
поносить своё имя.
не узнаешь как можно,
все три точки за раз
разменять...
жизнь -
авантюра всей моей жизни.


20.02.2009
редакция от 2:54 24.04.2009 andrew a. cree

честность запаха жизни -
честность оставшихся дней.
"потом" не будет - "мы" больные.
люди вылились на улицы кровью из резаной вены.
стены горели тенями моих мертвых детей.
я просыпался каждое утро с привкусом желчи и меда.
кто-то просил, кто-то украл одно слово -
"война".
этой истории тайны хватало.
эта история родится вчера.

2007

подробней ТАМ

новая публикация на http://snezhny.com/ + плюс первый гонорар от этого альманаха
читать

см. новость там

подсмотреть

that... maybe.

*вчера*

фонари не горят.
в междустрочии газеты
сегодня писали:
"рабочий убил
какую-то псину".
нате ешьте. спасибо.
в будня трясину
отправляю рассказ:
"счастье?
я в этот раз не промолчу".

23:52 18.08.2006 andrew a. cree

***(3105)

а вандализм как единственная форма протеста,
которой тесно в рамках новых суб- и контр-
культур.
место –
это не город, нравы, порядок –
это алтарь:
мертвых душ могилы и списки,
перечни без меры дешёвых свобод.

(читай между строк
о продажности права)

и, пожалуйста,
не щадите меня –
арестуйте.

31.05.2006 andrew a. cree

*гороскоп-разговоры?*

я обещаю, я никому не скажу,
что любовь для тебя,
как твоя машина - просто игрушка,
случка и одна из красивых вещей.
беглый взгляд мимо плечей упирается
в двери, в сотни тысяч одинаковых дней.
витрина (за которой мираж)
распахнулась:
хочешь, чтобы вчера
мы с тобой как сегодня?

01:37 07.07.2006 andrew a. cree

мой Сатана, мой язвами покрытый Бог,
на смену мне для вас придут другие.
мой первый шаг, мой первый вздох.
слова мертвы, слова слепые...

смотрю, как вместе с нами капли дышат.
а капли, всё же, все - живые птицы.
они с небес не упадут и не услышат,
как шелестят прогнившие страницы.

как, хрустнув, старый переплёт
на корм огню уйдёт поспешно.
как чья-то тень здесь промелькнёт
и улыбнётся мне столь безмятежно.

мой Сатана, мой язвами покрытый Бог,
на смену мне для вас придут другие.
мой первый шаг, мой первый вздох.
cлова мертвы, слова слепые...


21:47 11.08.2004 andrew a. cree

***(1906)

парад мне! не плечи обновку.
винтовку в окно. всё равно
букву "ять" отменили
и запретили стрелять
утром в прохожих.
а может по стенам?
ведь бога здесь нет.
можно, пожалуй,
если захочешь. захочешь?
ан, нет - не умею.
нервы. всё проклятые нервы.
завтра героя ты встретишь
по имени "он".
расскажет, покажет, научит...
случай? не важно. послушай,
я скоро приеду.
ты в городе будешь?

2:11 19.06.2006 andrew a. cree

*2054*

целуют.
в авто я прячу свои судьбы.
так делают разнополые дела:
годовалый ребёнок, аборт,
в крестики-нолики играют реснички,
улыбки (чёт-нечет), жалоба, скука,
и снова аборт. целуют.

иду: фабрика, рот (так заманчиво, боже!),
стены косые, железная дверь, постель.
тоже мне маркиз де сад - полуночник.
не больше.
а потом кто-то пишет письмо:
"мы плакали, плакали..."
и снова целуют, целуют...

февраль 2006 andrew a. cree