В колонках играет - что - то незамудрёное про кокаин

Интересно до безобразия (и во время и после) – полученное на телефон сообщение с неизвестным – неопознанным номером (предположительно попавшее не по адресу) –
«Было много водки. Не помню.»
... И не знаешь, - то ли смеяться, то ли плакать.
Реагирую приличием, пряча фразу внутрь себя. Теперь она станет цитатой.
Философичная дрянь получается, - логичная не по логике.
Исшарила себя вдоль и поперёк. Как люди находят во мне что – то новое? Для себя я какой – то абсолютно заученный элемент (в пределе конечно того, что «себя познать невозможно»).

- У тебя есть желание?
- Желание чего?
- Не важно...

Да – да! Моё лето вскрывает кожу, и ищет оправданий. Нет, оно не плохое, - просто непонятное. Лето, где расставания правят балом, где музыка бьёт по мозгам, где стихи пишутся в движении, на диктофон. Такое страстно жаркое, душное, - аппетитное.
Мне хочется разгрызать запах и пробовать на язык цвет. Великолепное чувство такта и безмерное откровение. Я не рассказываю, - я шепчу... и это приятно.
Странные фантазии заселяются в мою голову. У них новоселье, - они новые жильцы с правом на газ, водопровод и отопление. Хм, - жильцы не всегда приличны, их пальцы требуют прикосновений /животно лапать/, губы – алкоголя... – вкусного, шикарного «зелёного змия». Напиваться – не цель. Напиваться – средство.
Хочется целовать фразами. Наверное сказывается нехватка человека, в которого можно было бы внедрить внутривенно всю эту нежность. Кубы нежности, - сладкие дозы. Я перенасыщена своей лаской. И не удивляйтесь, если я флиртую диалогами и заигрываю буквами. Я не испорченная, - просто сильная эмоциями.

Мысли несвязны и навязчивы. Я – непонятна и непонимаема. До неприятия раскапываю давно затянувшиеся раны, а потом сшиваю. Кто – нибудь спросит: «Зачем». Помолчу, а потом отвечу: «Я тоже хочу это знать».
/Вы когда – нибудь ощущали себя загадкой, которую сами же не можете разгадать?/
Маюсь. Оставляю свой свеженаписанный – свежевыжатый стих на гладкости скамейки.
Плагиат ему не грозит, - по меньшей мере, если не будет найденным человеком начисто лишённым вкуса и такта.
Стих про отсутствие чувств – antiчувственность. Стих про отсутствие меня во мне /это важно, - это сверхважно/.
Сегодня уникальный день, - день отсутствия диалогов. Накрепко, начисто!
Запишу в заголовке – «день от$утствия» - это всё обозначит и расставит все знаки препинания на места.
... Друзья и не_очень, - простите за несвязность.

Ответить стоит. Я хочу вас знать.

_Что на обоях вашего рабочего стола?
_Во что вы обычно одеваетесь осенью?
_Любимое/частопроизносимое слово?
_Где в комнате спрятаны ваши тайны (то, что бы вы не хотели, чтобы увидили заходящие)?
_Сколько записей номеров сотовых телефонов в вашем мобильнике?
_Вредные привычки?
_Быть как все, не быть как все... а чем вы выделяетесь?
_Что страшней: скука или одиночество?
_Любимые строчки/цитата/анекдот/...?
_Как узнали о ли.ру? И почему остались?
_Вам важно, чтобы вас уважали/выделяли/хвалили/ценили/...
_Направление музыки, близкое по духу?
_Какими словами можно охарактеризовать вас?
_Первое впечатление обо мне?

Эти люди чувствуют Страх. Им нравится его ощущать, они выкладывают за это бешеные деньги, взбираясь на огромные вершины гор без специального крепления и гоняя на лыжах по склонам... Интересно, почему никто из них не пробовал сигать с пятого этажа с бабушкиным зонтиком? Это ведь тот же риск, та же трясучка за собственную задницу... Пятьдесят на пятьдесят. Может, повезет – а, может быть, и нет. Может быть, ты всего лишь переломаешь ребра, а может быть, даже самый искусный доктор не сможет собрать тебя воедино, и несчастным родственникам придется тратиться на гроб, место на кладбище и поминки с огромным количеством жратвы и выпивки. Они вопят, что в нашей жалкой жизни нет реального риска, им не хватает адреналина... А потом хвастаются друзьям, какие они крутые и смелые. Почему никто из них не пробовал прыгать с высоты птичьего полета без парашюта? Процент нераскрываемости обоих куполов над головой ничтожно мал, и в подавляющем большинстве случаев, «герои», предварительно наделав в штаны, спускаются на землю и считают свой поступок доблестью. Глупо, слишком глупо! Нет, ну пробуй завязать запасной парашют узлом, и прыгать под угрозой того, что ты дернешь просто не за то колечко, или дернешь, но не так , как нужно, и помрёшь от шока еще за хренову тучу метров до приближения к планете Земля?

...Моя чёртова грубость, но после того, как 15 человек заявляет: "Моя потаённая мечта состоит в том, чтобы спрыгнуть с парашюта", - пребываю в ауте. Полном ауте

«Реквием по мечте»

Что с нами случилось? Мы встретили друг друга в мире, где боль лишь одна из многих составляющих жизни. Все эти разрытые головы самоубийц, которым выстрелом снесло пол - лица, все эти языки повешенных…лица синего цвета…эти вены, прорванные тупыми лезвиями, – это часть наших жизней. Мы живем в городах, где каждый второй начинает день с мысли о суициде, а другой - с мысли об убийстве.… Но даже если ты не такой, даже если утро начинается с чашки кофе и улыбки родного человека, то это вовсе не означает, что места боли в твоей жизни нет. Она просто притаилась и ждет момента.…Однажды боль придет и разорвет сердце на части. Когда ты поймешь, что твой любимый целуется в соседней комнате с твоей подругой, уверенный в том, что ты спишь пьяная, что это, бля, новый год и все спят, потому что все пьяны! Но ты - то не спишь! Ты лежишь на диване, слушаешь их и думаешь о двух вещах: убийство или самоубийство?! Ты чувствуешь боль. Что с нами случилось? Мы нашли друг друга, но не захотели себе врать. Не стали притворяться, что мы не те, кто есть на самом деле. Не стали гримасничать и играть. Отдали себя волнам и поплыли.… А вокруг нас весь этот мир с огнями машин и витрин. Где любовь продается. Где боль продается. Где каждый сытый платит деньги за право почувствовать себя выше голодного. Где на торгу самое дорогое, что может быть в мире, где все бегут ото всех. А что может быть сильнее любви и боли? На, бери! Я вонзаю в твою руку перьевую ручку. Тебе больно? Тебе не нравится? Никому не понравится! Зато теперь ты знаешь, что такое боль. Теперь пора узнать, что такое любовь…

Реакция на «Реквием по мечте».
Расширяющиеся зрачки, боль, которая идёт рядом с удовольствием. Толпа, которая орёт не слыша себя: «Давай, давай!».
Люди, которые дышат, но их больше нет.

В колонках играет - "Юта" - "Имя"
Настроение сейчас - усталое

Мое поколение желает знать...Что? О чём? Какое оно, лицо моего поколения? Перекошенное от немыслимой, вселенской злости, с фиолетово-розовыми волосами? С пирсингом в брови и в сосках? Доброе? Мудрое? Поколение гениев - злых или добрых? Мое поколение перестало пить чай на маленькой тесной кухне, мое поколение предпочитает пиво, или что покрепче, или что поизысканней, или что повнутривенней? Мое поколение дышит табачным дымом, наши легкие атрофировались, мы перерабатываем дым в кислород и тем самым питаем природу... Мы бледные дети нового тысячелетия, мы не знаем, что такое война и мы не хотим этого знать. Мы не видели страха, поэтому мы пускаем его себе кровь, потому что сами не знаем, чего хотим от мира и чего мир ждет от нас....Мы не спим ночами, мы спокойно по утрам отправляемся на работы – разные, разные, разные....Мы амфибии - наше время застряло в циферблате и теперь мы дергаемся, как марионетки в чьих-то сильных и насмешливых руках...Руках Бога? Или Сатаны? Мое поколение вступает в секты, чтобы хоть как-то заглушить голос вселенской пустоты в барабанных перепонках. Мое поколение вытачивает свое тело, потому что секс теперь не цель, а вид жизни. Мы не плохие, нет, мы такие, какие есть... Мы разные...Мы красивые...мы уродливые...Мы живые и мертвые...Мы новые люди...

«Столетний дождь, резиновый сапог в сыром песке, глаза стоят на ржавом потолке» (с) Яна Дягилева.
Нечаянные капли и люди по воле погоды превращаются в нудистов. Одежда прилипает к телу, оголяя кожу. Светофор несмело мелькает красным я изучаю спину парня, который стоит впереди. На лопатке три маленьких, смоляные родинки, выпуклые, бесстыдно обнажённые. Не защищённые тканью тонкой, белой рубашки. Прикасаюсь, вылизываю взглядом. Через дорогу бежит девушка прикрывая грудь белой сумочкой. Глаза взбешенные, дикие, как у пойманного волчонка. Мои пальцы дрожат, мусолят в ладонях капли. Непонятно суетно вокруг, как бывает в «час – пик» в маршрутках. Я выхватываю из толпы силуэты и фразы из разговоров, - все они исключительно про «отвратительную погоду». Мне же – сонно и улыбчиво. Я расплываюсь в себе, как кот на батарее. Иду медленно, прекрасно зная, что потом заболею. Будет горячий чай и малиновое варенье, микстуры и мятные таблетки от кашля. Будут… Этого нет сейчас, в данную секунду и это важно! Купленная ароматическая свечка с запахом кофе, легко умещается в кармане. Мысленно, я уже дома, зажигаю её и переодеваюсь в сухое бельё. Представляю, как это тепло и уютно – дом. Жду маршрутку, леденею щиколотками.

п.с: планоментарная пародия моей души...