Невостребованность чужих чувств остаётся отпечатками пальцев у меня на коленях. Мужчина с седыми висками, одетый не по погоде играет странные игры, - полирует взглядом мои зрачки. Я чувствую его... У него в крови – не отданная вовремя, - нежность. Обжитая, уютная ласка. Та, что прочувствована годами, перебрана мыслями и переиграна в стихах.
У него нет желания – флиртовать и улыбаться кошачьими улыбками. Он продумал своё единственное желание – затолкнуть всю эту честную пошлость в любого, кто попадётся на крючок. Обследует глазами бёдра женщин, натыкается на недо_любовь и стеснение.
Сколько в нас всех этой невостребованной нежности?