Прочитала Книгу Ольги Громыко " Профессия Ведьма" Осталось множество эмоций и решила выложить все свои чувства на бумаге, вот что получилось...

Слезы обжигают, оставляя на нежной коже кровавый след, это плата за сказанные слова. Небо затянули грозовые тучи. Не оставив света... Раскаты грома оглушали и только на короткие мгновения молния освещала алтарь. Страшно... но нужно, нужно вернуть его в этот мир, это не его еще время! Стилет в руке не весомый, он с рока единорога, острый и ужасно хрупкий. Касаюсь кончиком стилета груди.. маленькая струйка крови смешивается с каплями дождя. На счет три Раз... Два... Стилет легко проходит кожу и достигает сердца... больно! Резкий рывок... становиться еще темней я умираю. Последний вздох....

Туманный путь... Подол платья зацепляет за сухую траву у кромки тропы. Эта странна мертвых... ветер здесь молчит... все застыло! Поднимаю уставшие глаза к небу... звезды такие знакомые и такие чужие... Это не мое место... Клонит спать, но нельзя нужно идти, я должна найти его! Туман... Только туман и только звук собственных шагов. Здесь все потеряло, способность говорить... Тишина. Мурашки пробегают по коже. Это не мое! Мне нужно убегать отсюда. В голове про мелькают мысли воспоминания...

" Тогда тоже было тихо, но то была живая тишина, которая имела свой голос. Которая завораживала душу, и уводила дальше, далеко к звездам от людей в неизвестность. Мысленно представляю как вырастают за спиной два огромных белых крыла, По телу пробегает тепло. С шумом раскрываю крылья, отталкиваюсь от земли и взлетаю. Ветер пьянит, чувствуя его прикосновения на своей коже, гонюсь за ним пытаюсь догнать. Моя гонка приводит, на уступ над шумным океаном. Он лежит. Спит магическим сном. Он стал ветром, Мягко опускаюсь на землю возле него, и зову по имени... Ветер!"

Я так и не заметила как в этой призрачной стране назвала его имя. Остановилась... слышно чей то уверенный шаг в направление ко мне. Вот он стоит возле меня призрачный с белыми как снег волосами. Кожа его стала прозрачной, Беру его за руку. Он стоит... не двигается!
- пойдем... шепчет мой голос
- За чем? Его голос ранит глубже стилета на алтаре... он безразличный
- Потому что... я не успела сказать почему и проснулась на алтаре... совершено голая и душевно разбита.. дождь все так идет

Рана затянулась... Я сижу и дрожу, не замечая дождя. Медленно тянусь за одеждой... Я опоздала я не справилась! Сейчас заплачу! Но внутренний голос говорит что нельзя! Наконец-то прекратился дождь и теплый ветер играет с моими волосами. Ветер? И ветер отвечает ...