Расположив свой мольберт на листве,
Старый художник в кашне и берете
В маленьком скверике где-то в Москве
Осень рисует, и взгляд его светел.

Мыслями он далеко-далеко,
Я заглянула - мурашки по коже.
Там на картине парит Сакре-Кёр*,
Клёнами, будто кострами, обложен.

Старый этюдник и ватмана лист
Краской заляпаны огненно-рыжей,
Как же он высмотрел в стёклышки линз
Осень в кварталах и парках Парижа?

Тёмную Сену и арки мостов,
Сен Женевьев де Буа закоулки,
Там, среди русских могил и крестов
Эхо забвения отзвуком гулким

Тихо ложится к ногам Терпсихор
В мраморно-белых боа эмигрантских.
Дремлющий Ангел крыла распростёр
Лебедем белым... и время не властно.

Пусто в обители Сен Женевьев.
С неба ли... с веток склонившихся клёнов
Падают листья к подножиям дев,
Вечно скорбящих - навеки влюблённых.

И замирают невольно слова.
Небо роняет слезу виновато.
Холодно. В Сен Женевьев де Буа
Время стирает безмолвные даты.

Я не смогла равнодушно пройти,
У старика попросила картину:
- Сколько, маэстро, рублей заплатить?
- Не продаётся души половина...

Полонина Ирина

Я вас люблю, мои дожди,
Мои тяжёлые, осенние,
Чуть-чуть смешно, чуть-чуть рассеянно
Я вас люблю, мои дожди.

А листья ластятся к стволам,
А тротуары, словно зеркало,
И я иду по зеркалам,
В которых отражаться некому,

Где, как сутулые моржи,
Машины фыркают моторами
И льются рельсы монотонные,
Как серебристые ужи,

Где оборванцы фонари
Бредут шеренгою заляпанной,
И осень огненный парик
Сдирает ливневыми лапами...

Спасибо вам, мои дожди,
Спасибо вам, мои осенние,
За все, что вы во мне посеяли,
Спасибо вам, мои дожди.

В.Егоров

№ 81 Я вас люблю,мои дожди… Автор плэйкаста: bug_kseniya Создан: 23 июня 2009 23:56

По аллее "раскудрявых кленов"
листьями багряными шурша,
с жаждою в глазах неутолённой,
осень, в полушалке опалённом,
свой заметно ускоряет шаг.

Локоны красотки медно-рыжи,
талия - осиная, пупок -
загорелый с пирсингом. К бесстыжей
из мужчин кто подойдет поближе -
замирает, приоткрывши рот.

Из-под мини выставила ножки,
ловит взоры восхищенных Вас.
Глазом лисьим, острым, словно ножик,
Алексеев, Витек, Коль, Сережек -
колет метко в сердце всякий раз.

Не страшны ей на пути преграды
и свободна от семейных уз.
Бестия, играя с листопадом,
зачала осеннюю прохладу,
подарив шальное буйство чувств!
Ирина Гецен

Никого не пощадила эта осень,
Даже солнце не в ту сторону упало.
Вот и листья расползаются, как гости
После бала, после бала, после бала.

Эти двое в темнокрасном
Взялись за руки напрасно:
Ветер дунет посильней, и все пропало.
А этот в желтом одинокий
Всем бросается под ноги —
Ищет счастья после бала, после бала.

А один совсем зеленый,
Бурным танцем запаленный,
Не поймет, куда летит — куда попало...
И у самой двери рая
Не поймет, что умирает:
Как же можно после бала, после бала?

Никого не пощадила эта осень,
Листопад идет, как шторм в сто тысяч баллов,
И как раны ножевые на асфальте неживые
Пятна пепла после бала, после бала.

1976, НИКОЛАЙ ШИПИЛОВ