Слетели с губ словесной позолотой,
легли строкою на тетрадный лист
стихи мои...
И грустно отчего-то
мне стало...
Где твой блюз, саксофонист?
Грустишь ты тоже... (ох, уж эта память!)
холодный кофе, инструмент в чехле,
дрожит свечи, почти сгоревшей, пламя,
нетронутый, скучает крем-брюле...
Глаза твои от времени поблекли,
но плещет в них всё та же синева...
А за окном деревья ветер треплет,
кружит затосковавшая листва...
Возьми свой саксофон, седой мой гений,
Пронзительным звучаньем восхити!
Пускай дождём прольётся блюз осенний...
А грусть свою на волю отпусти...
.............................
Листы стихов разбросаны небрежно,
рассвет забрезжил, весел и лучист...
В кафе пустом торжественно и нежно
играет блюз седой саксофонист.

Марина Легкунец