После первой встречи, первых жадных взоров

Прежде невидавшихся, незнакомых глаз,

После испытующих, лукавых разговоров

Больше мы не виделись. То было только раз.

Но в душе, захваченной безмерностью исканий,

Все же затаился ласкающий намек,

Словно там сплетается зыбь благоуханий,

Словно распускается вкрадчивый цветок...

Мне еще невнятно, непонятно это.

Я еще не знаю. Поверить я боюсь.

Что-то будет в будущем? Робкие приветы?

Тихое ль томленье? Ласковый союз?

Или униженья? Новая тревожность?

Или же не будет, не будет ничего?

Кажется, что есть во мне, есть в душе возможность,

Тайная возможность, не знаю лишь-чего.

В. Гофман, 1903.

В ответ  aliena-aliena

Так много камней брошено в меня,
Что ни один из них  уже не страшен,
И стройной башней стала западня,
Высокою среди высоких башен.
Строителей ее благодарю,
Пусть их забота и печаль минует.
Отсюда раньше вижу я зарю,
Здесь солнца луч последний торжествует.
И часто в окна комнаты моей
Влетают ветры северных морей,
И голубь ест из рук моих пшеницу…
А не дописанную мной страницу,
Божественно спокойна и легка,
Допишет Музы смуглая рука.

 

23 июня (по нов.стилю) 1889 года, 120 лет назад, родилась великая русская поэтесса Анна Андреевна Ахматова (1889 - 05.03.1966).
 

Слаб голос мой, но воля не слабеет,
Мне даже легче стало без любви.
Высоко небо, горный ветер веет
И непорочны помыслы мои.

Ушла к другим бессонница-сиделка,
Я не томлюсь над серою золой,
И башенных часов кривая стрелка
Смертельной мне не кажется стрелой.

Как прошлое над сердцем власть теряет!
Освобожденье близко. Все прощу,
Следя, как луч взбегает и сбегает
По влажному весеннему плющу.

                             ***

Так много камней брошено в меня,
Что ни один из них уже не страшен,
И стройной башней стала западня,
Высокою среди высоких башен.
Строителей её благодарю,
Пусть их забота и печаль минует.
Отсюда раньше вижу я зарю,
Здесь солнца луч последний торжествует.
И часто в окна комнаты моей
Влетают ветры северных морей,
И голубь ест из рук моих пшеницу.

А недописанную мной страницу,
Божественно спокойна и легка,
Допишет Музы смуглая рука.
 

Игорь Северянин (16.05.1887 – 20.12.1941)

      НЕ БОЛЕЕ ЧЕМ СОН
     
      Мне удивительный вчера приснился сон:
      Я ехал с девушкой, стихи читавшей Блока.
      Лошадка тихо шла. Шуршало колесо.
      И слёзы капали. И вился русый локон.
     
      И больше ничего мой сон не содержал...
      Но, потрясённый им, взволнованный глубоко,
      Весь день я думаю, встревоженно дрожа,
      О странной девушке, не позабывшей Блока...
     
      1927