Старая добрая поэзия. Часть2 |
Lied an die Geliebte im kalten Frühling.
Im kalten Vorsaal schlägt die Uhr,
Acht, neun oder zehn.
Ich zähle nicht, ich lausche nur,
Wie leise all die Stunden gehn.
Sie fliegen weg wie Wind im Schnee
Wie Vogelflug im Winterstrich.
Sie tun nicht wohl,
Sie tun nicht weh’,
Doch sind es Stunden ohne Dich.
H. Hesse
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Der Shneemärz.
Der Schnee ist nicht geschmolzen,
Doch spür’ ich in der Luft
Das Kommen späten Frühlings,
Der zieht uns in die Kluft.
Wie Kinder sind wir, spielend
Vergessen wir die Zeit,
Dem Wahnsinn ganz ergeben,
Der führt uns noch wie weit?
Du kannst Dich nicht beherrschen
Du rennst und lachst, und singst...
Mein’ Luna, es ist herrlich,
Dass Du schon aufgingst!..
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